Oferenda para Baco

Oferenda para Baco

29/06/2008

Capítulo VI da série “Sacrilégios”

Todas as manhãs levantava-se cedo, talvez um pouco antes do sol. Ainda com a barba por fazer olhava-se no espelho e lavava o rosto mal feito. Arrastava-se para a cozinha e metia logo um pedaço de pão de ontem na boca. Mastigava migalhas de pretéritos, enquanto botava água para ferver e media o pó preto. Sentava-se só e para acompanhá-lo no café, São Benedito. Assim, não se sentia só, eram duas xícaras e uma presença monossilábica. Sabia que a impaciência tomava conta de seus pés e, rapidamente, dirigiu-se à porta, à espera de sua correspondência habitual. Uma era especial. Há três dias vinha recebendo cartas. Cartas em francês. Traduções de músicas francesas. Letras perdidas de Henri Salvador e Edith Piaf. Passava horas lendo, chorando e se embriagando. Levantava taças efêmeras de vinho e tombava sobre as cartas. Era uma mulher que lhe escrevia e assim assinava: “sua bacante”. Aquele gênero perdido o instigava. Durante semanas, esqueceu-se de São Benedito e marcou cartas com gotas de vinho e saliva. Não havia endereço, nada! A cada dia caía em desespero, uma inclinação convexa ao abismo. Passaram dois dias e as cartas não mais chegavam. E, em uma dessas manhãs de angústia, chegaram três tulipas vermelhas com os seguintes dizeres: “passado, presente e futuro. Todas morrem ao mesmo tempo. Quem suporta mais?”. As flores ficaram ali, jogadas, sobre a mesa, ao lado do São Benedito. Essas mesmas tulipas assistiram o porvir. Testemunhas ou cúmplices de sua ceifa. Ah! o tempo... é passado!