Castração

23/03/2011
Não compreendia a necessidade castradora do mundo. Era Margarida. Trinta e poucos anos e ainda assim aparecia-se. Aparecia-se e perdia-se num labirinto de figuras de linguagem. Sonhava em ser livre, cantar sua tristeza ao mundo sem castrações ou censuras. O alheio lhe incomodava. Era assumidamente egoísta e não se importava com o seu redor. Afinal, a melancolia lhe tomava o redor. Redor, redoma de alma. Tentava fugir, mas sua alma alucinava. Precisava gritar pelas janelas aquilo que lhe era visível: não era feliz e não conseguia forçar uma felicidade inventada. Amargava em noites ébrias sob a lua, escondia-se em farras mal ditas; e somava sua infelicidade às doenças. Seu corpo era refém. Sem dó, lhe castravam e sua alma castigava seu corpo. Corpo nada viril, nada atraente, nada interessante. Um corpo frágil em sustentação; frágil em coluna; mal conseguia permanecer ereta. Apenas estômago. Assim botava para fora toda sua insatisfação com o redor; sua infelicidade manifesta em vírus, bactérias e outros nomes que lhe pareciam mais familiares do que qualquer outra pessoa. Amava o outro, mas rogava pelo direito de não se amar e de não amar a vida. O mundo lhe pesava e a culpavam por carregar esse fardo. Não tinha culpa, sua alma veio assim. Sua alma sorve o mundo assim. Não podia, simplesmente, engolir a felicidade como uma comida enlatada, embora tentasse fazer isso para agradar os outros e não a si mesma. E quando se olhava no espelho, era a melancolia que lhe refletia. E quando escrevia, era a tristeza seu maior motor. E quando caminhava, era a infelicidade o seu impulso. A cada dia pedia: respeito, porque as diferenças aniquilavam seu ser... um dia a menos. Por favor, menos um dia.