O Desbunde

poemas

2012-01-23T10:02:00.002-02:00

Crise existencial? Talvez sim; talvez não. Um poema nunca é explicado, tem ou não motivo. Um poema sofre e como sofre. Um poema chora e debulha em linhas suas lágrimas. Um poema também sorri e abre lábios em papel branco. Um poema risca e arrisca em seu abjeto arisco. Entre vírgulas e pontos, apenas reticências…

Tatuagem

2012-01-19T10:12:00.001-02:00

Em carne viva

me arrebento em sentimentos vazios.

o cansaço bate

e reflito em silêncio aquilo que não é.

ou nunca foi.

Em carne viva

esfrego ossos em asfalto quente

pingo vermelho

desenho

em traços, remonto a tatuagem

daquilo que não foi.

Em carne viva

corações expostos

não pulsam, lutam

contra

contra tudo aquilo que um dia

lhe ofereci: carne viva!

na carnificina do meu coração

apenas um epitáfio:

aqui jaz...

o vazio!

19/01/2012

360 (de)graus

2012-01-18T17:38:00.002-02:00

“A mulher não desiste. Se cansa”. Li esta frase hoje e caiu como uma luva. Temos a irremediável mania maternal de abraçar todas as chances. Somos assim: braços abertos. Não. Não me arrependo. Vivo até a última lágrima. Até o último beijo. Até a última transa. Até o último cheiro. Até o último sorriso compartilhado. Prefiro isso a arrependimentos. Edith Piaf cantava que não se arrependia. Vivo o impróprio, o proibido, o desejo, o amor sem orgulho, a paixão tresloucada, a cantada barata, o perfume infame, o lençol amassado, a cama rangendo e o corpo ardendo. Vivo aquilo que pulsa. De que adiantaria a vida sem o pulso? Tento e intento buscando razões num turbilhão de emoções equalizadas a 0º. E a minha curva de resposta é mais íngreme que a moldura de seu corpo: 360(de)graus. Este é o meu mundo e ele gira.

2012-01-13T12:49:00.001-02:00

quer dançar? aprenda a decifrar a melodia do meu corpo!

sexta-feira 13

2012-01-13T12:18:00.004-02:00

Sexta-feira 13

1+3

de quatro

estive assim: de quatro

numa sexta-feira

dê quatro

e você, toda bossa, arrematou em blues

cansei assim

diálogos estranhos

diversos em numerais

prefiro os cardinais

sexta-feira 13

vem gato preto

vem

que eu não tenho medo!

2012

2012-01-12T15:42:00.001-02:00

a invenção cotidiana de si próprio é a prova de que o amanhã existe!

tvs e afins

2012-01-10T21:59:00.000-02:00

Big Brother não!!!!! Só a música já me irrita. Até hoje me recusei a assistir ao programa Mulheres Ricas, da Band. Pessoalmente, quer saber? Mulheres Ricas é uma vergonha num país que passa tanta fome e tem imensa desigualdade social. Agora, ouvir o Bial dizer: "Você vai se apaixonar!". Isso não dá!!! E a Teresa Cristina, da novela das 9, já cansou também. Teve o seu ápice com bem construídas frases de efeito. Mas já deu né??!!! Esquizofrenia televisiva. Mas o Crô ainda está arrasandooooo. Marcelo Serrado fez direitinho o laboratório e está surpreendendo!!!!! Adooorooooo o criado da rainha do Nilo. Pior que Teresa Cristina só casal Renê e Griselda. Gente, a quem o Aguinaldo quer convencer??? Pelo amorrrrrrr!!!! Nada a ver o Pereirão com o blasé príncipe das cozinhas. Ela é maior que ele. Nem o beijo passa. Mas o casal Pereirinha e Teresa Cristina combina e muito! Ai ai ai a TV aberta é de chorar... E continuo aqui viciada em novelas!!!

Sex and City

2012-01-10T21:52:00.000-02:00

queria brincar de Sex and City: tomar um Cosmopolitan e passear pelas ruas com sorrisos. Tudo isso é claro, sem salto! Eu e minhas havaianas!

Vamos à realidade: guaraná Antartica com novela das 9. E o bom chinelo!!!!

Melhor bem calçada do que uma desequilibrada rica!

dor

2012-01-04T15:16:00.002-02:00

se eu pudesse arrancar essa dor com unhas e dentes, seria eu a canibal de mim mesma!

e você? é capaz?

2012-01-03T20:19:00.003-02:00

Era vulgarmente capaz de perdoar uma traição. Um beijo. Uma noite. Uma vez apenas. Apenas. Apenas se isso fosse uno. Uma única vez e nada mais. Lembrava-se do dia que disse o primeiro “eu te amo” envergonhado escondido em banheiros alheios. Lembrava-se do dia que rolaram na cama com cosquinhas e bobeiras que todo casal faz. Lembrava-se do dia que recebeu o perdão. Lembrava-se da generosidade. Lembrava-se de como deu carona para o seu caso. Como deu presentes. Como agradou. Como pagou contas. Como socializou. Como defendeu seu caso mais que o seu namoro. Como preservou mais suas amizades que seu namoro. Como tomou Fanta Laranja envenenada para dormir fora de casa. Como beijou. Como enganou. E, principalmente, como jurou pela morte da mãe. Como jurou por ela e nada mais. Ou quando hesitou em um confronto. Quantas vezes disse “eu te amo” da boca para fora? Não sabia dizer, porque já não conhecia mais a pessoa com quem queria dividir seus anos, suas dores, seus amores, suas descobertas, suas evoluções. Sentia-se casada num dia e, no outro, mais largada que lixo não reciclado. Apenas estrume. Nada mais. Era vulgarmente capaz de perdoar uma traição. Mas não uma relação! Não a convivência cotidiana! Nunca o bom dia diário. Jamais a cacofonia das putarias já tão acostumadas em sua socialização. Era vulgarmente capaz de perdoar uma traição. Afinal, não era santa. Mas jamais estabeleceu uma relação. Jamais deu presente de Natal a alguém. Jamais continuou algo para fora disso. Jamais. Era uma louca, um ser ventando pelas esquinas, mas tinha noção da estabilidade que queria e não foi correspondida. Foi traída. Mesmo que nada mais faça sentido e que seja difícil olhar para os lados, sabe que nada melhor é: um pé após o outro. E, assim, a caminhada segue. E desse conto de amor resta apenas um ponto. Nada mais.

a vida e o feliz em 2012

2011-12-30T11:20:00.002-02:00

se eu me transformo?
nada te digo.
pereço e esqueço.
preço.

esqueço-me de antigos devaneios
aborreço

e ainda dizem que anos passam
e pessoas mudam
padeço

pessoas mudam?
ou pessoas mudas?
"quem sabe a largata se transforma em brabuleta"

ei, psiu, você ai: a vida é braba e sem aspas!

ponto e feliz 2012!

morpheu

2011-12-29T23:59:00.000-02:00

quem dorme no ponto
faz a festa com Morpheu

11.11.11

2011-11-11T15:53:00.001-02:00

11.11.11

um é menos que o círculo
tende a uma volta
terra de cegos
1 olho não é numeral
um é menos
sempre menos
e até a calculadora prevê: 11.11.11
a soma nada sagrada
33 anos
somos nada
menos que um
talvez um círculo sem junção
nada infinito
just one

Reinações de Rivotril - parte 1

2011-11-08T23:43:00.003-02:00

Hoje concluí: uma vez em contato com pessoas arrogantes, nós, tentativas assumidamente envergonhadas de arrogância, percebemos o quanto é repugnante. E aí, comecei a pensar o que leva uma pessoa à arrogância, ao autoritarismo e aquele famoso "senhor sabe tudo e mais um pouco". Trata-se de autoestima ou melhor, falta de. Isso! Isso mesmo! Falta de. O "de" como boa preposição delata rapidamente a pré posição estabelecida numa mente de devaneios, beirando até a esquizofrenia. Parece que nem Rivotril dá conta das invenções de status e reinações de uma personalidade presa aos encantamentos imaginários de um umbigo. Muitos esquecem que o mundo dá voltas (e não é efeito de Rivotril não). Não pretendo fazer aqui uma mea culpa, já que confesso meu lado mais vergonhoso, mas agradeço ao universo por me afastar destas malditas preposições. É feio, muito feio arrogantes de plantão!!!

Respeito

2011-10-31T00:52:00.002-02:00

31/11/2011

Todo mundo reivindica respeito em um relacionamento. Mas o que é respeito para você? Não basta fidelidade. Não basta dividir a escova de dente. Queremos companheirismo. Alguém que cozinhe e deixe a louça para nós. Alguém que divida a pizza, metade calabresa, metade alho. Alguém que admire aquilo que você faz e respeite o seu trabalho. Alguém que compartilhe os amigos e a família. Alguém que compartilhe as risadas, as tristezas, as bebedeiras e as ressacas. Alguém que compartilhe aquilo que você realmente é. Alguém que, fiel ou não, respeite o Ser. Alguém que respeite as diferenças e as semelhanças. Alguém que, mesmo depois de tantas discussões, compreenda a reivindicação por respeito e dê passos para novos caminhos. Alguém que mesmo na melodia errada, lhe convide para dançar...

Inspiração

2011-10-23T22:11:00.004-02:00

23/10/2011

Pulsos aceleravam seu desejo pela vida, contradizendo anseios suicidas. Tentava ser para o outro, esquecendo-se de si própria. Nula. Anulava-se conscientemente. E mantinha desejos prenhos e secretos da madrugada. Não sabia que acumularia tantos débitos. E devia a si mesma. Devia à sua alma. E não estava vendida, apenas entregue. Entregue a duras penas. Numa equação nada matemática calculou o destino incerto e cego. No meio de uma garrafa de vodca e um maço de cigarros “light”, tinha a certeza: estava em cacos. Nada de esparadrapos, colas, post its ou chicletes. Os recados se esvaíram em fundos de copo e sua alma lutava contra epitáfios alheios. Never. Indecisão. Apenas o tempo. Ou nem isso...

Falange esfarelada

2011-10-04T21:18:00.002-03:00

Falange esfarelada

Poema em solidariedade ao casal de gays agredido na Paulista, em São Paulo; e a todos e a todas que são agredidos (as) todos os dias. CONTRA A HOMOFOBIA!!!!!!

04/10/2011

Esquinas fraudulentas da Paulista
de repente, transmutam-se
em faces e ares.

Raivosa, anuncia
atos entre ruas,
a Avenida.

Fez-se a dama de ferro
pontiaguda em ossos
e punhos cerrados.

A tortura em nós,
desenlaçados.
- mãos
entrelaçadas -
entre dor e amor

forma-se o soco inglês
em sua pior face
o preconceito

o passeio estava completo
o asfalto em vermelho
e Edward Munch contemplado.

Enfim, o horror!

Quando a história se transforma em histeria?

2011-08-23T01:54:00.003-03:00

Quando a história se transforma em histeria?

23/08/2011

História histérica
histeria feminina?
dá-lhe
hiperbólica na sala de estar

Histeria histórica
caminhava como Medusa
desafiando labirintos
simples, parindo
o dia a dia

Histérica histórica
útero ressequido
clama, respira ofegante
mas sufoca
sonetos gregos que emudecem o fim

E quem disse que o fim é mudo?

Apenas criado. Mudo. Mal criado.

Bolo de carne na frigideira

2011-08-18T21:10:00.003-03:00

Ingredientes:

- ½ cenoura ralada bem fina;
- ½ tomate pequeno picado em pedaços pequenos sem semente;
- azeitona verde sem caroço ;
- 1 ovo
- Cebola picada;
- 1 dente de alho;
- Cheiro verde;
- Queijo Minas Frescal Light;
- Cerca de 300 ou 400 gramas de carne moída.

Como fazer:

Bata o ovo com um garfo e reserve. Misture todos os ingredientes, temperando a carne a gosto. Cuidado com o sal, porque a azeitona já tem bastante. Depois de misturar bem os ingredientes e incorporá-los à carne moída, junte o ovo batido. Unte a frigideira com um pouco de azeite, espalhe a massa com uma colher e deixe em fogo baixo. Quando perceber que a parte de cima não está sangrando, retire a frigideira do fogo e escorra a água. Retorne ao fogo e permaneça em fogo baixo. Depois de 5 ou 10 minutos (depende da chama de seu fogão), aumente bem o fogo e comece a dourar. Quando dourar a última banda, polvilhe com queijo ralado. E pronto! Só servir!

Rendimento: 2 a 3 porções

Poema para segunda-feira

2011-08-15T23:10:00.002-03:00

15/08/2011

Põe mesa
não prato
contradiz seu próprio nome
era primogênita
e sê
sê
deveria
sê
Caim
transmutou-se em Abel.

a bel prazer, segunda!

Sobre brigadeiros e outras delícias

2011-07-31T19:51:00.004-03:00

31/07/11

Frágil. A vida vem tão frágil, que mal a percebemos. Cabe a devida atenção em anúncios fúnebres ou doenças repentinas. Mesmo sem conhecer tanto as pessoas que faleceram, é muito ruim receber notícias de mortes. Recebi três em uma semana. São momentos que paramos para pensar e respirar. Momentos de reconhecimento da vida. Momentos de beliscar o próprio braço e atestar a realidade.

Mesmo diante dessa necessidade irritante de valorizar a vida, também conseguimos seduzir o contraditório. Isso porque existem dias que acordamos com aquela sensação de não querer levantar e apenas dormir. Chamo isso de Síndrome Contemporânea de uma Vida nada Bela Adormecida. Talvez, os piores dias de um ser humano. Dias que não fazem sentido; dias que o sol não aparece; dias que acordar se torna um suplício; dias que vale chorar até dentro de um ônibus; dias que o celular é o pior inimigo; dias que nem a internet facilita; dias que nem um beliscão resolve.

Somos assim, contraditórios, frágeis, tristes, alegres, caminhando sem compasso no labirinto que existe entre a vida e a morte. Cabe a nós uma única habilidade: a clareza. Clareza para admitir o lado bom e o lado ruim da vida. Sim! A vida não é bela! Muito menos ruim! A vida é esse mais ou menos eterno. Só precisamos aceitar e viver da melhor forma possível cada momento, por mais que uma depressão seja realmente inspiradora. Aos 27 anos, posso dizer que aprendi algumas coisas: aceitação, respeito e sem essa de mitos para mortes aos 27.

Então, se o brigadeiro queimou, aproveite para começar uma dieta! E sabe por quê?

"Cada um sabe a dor e a delícia de ser o que é"
- Caetano Veloso em Dom de Iludir

Novo Código florestal propõe anistia aos desmatadores

2011-07-28T18:21:00.000-03:00

Crédito Foto: Marcello Casal Jr/ Abr

Uma conquista histórica, a função social da terra, vem sendo ameaçada com as alterações previstas no Código Florestal, aprovadas em maio. De acordo com o artigo 186 da Constituição Federal e seus incisos, a propriedade privada só terá direitos resguardados se, junto com os padrões de produtividade, seja cumprida legislação ambiental e trabalhista; e sua posse não gere conflitos e atenda às demandas sociais. As alterações liberam o uso de Áreas de Preservação Permanentes (APPs), além de anistiar a dívida dos desmatadores, diminuir a faixa de utilização das margens dos rios e prever a recomposição com espécies exóticas.

De acordo com o Instituto Brasileiro do Meio Ambiente e dos Recursos Naturais Renováveis (Ibama), existem aproximadamente 13 mil multas, com total de R$2,4 bilhões, até julho de 2008. Coincidentemente, a maior parte das multas aconteceu devido ao desmatamento ilegal de APPs e de reservas legais em grandes propriedades da Amazônia. “Querem apagar essa dívida que rola desde 1965 (criação do Código Florestal) para zerar a história criminosa de grandes corporações. Também há uma intenção clara de expansão do modelo atual de agronegócio para as APPs”, explicou o sociólogo e coordenador regional da Fase Espírito Santo, Marcelo Calazans.

Uma pesquisa divulgada pela Datafolha apontou que 85% da população brasileira é contra o novo Código Florestal. A aferição foi feita a partir de duas escolhas: a primeira delas: se o cidadão preferiria priorizar a proteção de florestas e rios, ainda que isso penalizasse a agricultura; ou se preferiria priorizar a produção agrícola, ainda que com efeitos ambientais negativos. A maioria dos pesquisados também se manifestaram contra a anistia dos desmatadores. “Não se trata apenas de anistia, significa confirmar o modelo atual baseado em determinados pilares: a monocultura; a produção em larga escala; o ciclo curto por meio de engenharia genética (transgênicos)”, ratificou Calazans.

Já o engenheiro florestal e representante da Via Campesina, Luiz Zarref, acredita que a possibilidade de recompor em qualquer área é muito perigosa. “Certamente, a recomposição será feita em terras mais baratas, geralmente, aquelas utilizadas pela agricultura camponesa e familiar, enquanto as terras do latifúndio custam cerca de R$ 10 a R$ 15 mil reais o hectare”, afirmou. Este pode representar um caminho para minar dia a dia as plantações da agricultura familiar e romper estruturalmente com esse processo.

Em relação ao ponto que se refere à recomposição com espécies exóticas, Zarref crê que está prevista a plantação de palmas africanas. “Foram constatados 36 milhões de hectares aptos a produzir palmas na Amazônia, com vistas no biodiesel”, alertou. Quanto à plantação de eucaliptos, por exemplo, Calazans destacou que o período entre plantio e corte nos anos 1970 era de 13 a 15 anos e, hoje, é de apenas cinco anos. “Esta lógica só é sustentável quimicamente por meio de agrotóxicos, que além de expandir a monocultura, promove a concentração da riqueza, já que este mercado movimenta dezenas de bilhões ao ano, sem contar a soja e o gado”, disse.

Compensações de carbono
O debate sobre o Código Florestal tem implicações também internacionais, especialmente nas negociações sobre mudanças climáticas, caracterizadas, por exemplo, com o protocolo de Quioto. Com este tratado ficou acordado que os países diminuiriam a emissão de gás carbônico. Isso porque um relatório do Painel Intergovernamental sobre Mudanças Climáticas (IPCC), em 1998, informou que se não houvesse redução de 70 a 80% na emissão de gases, o aquecimento global se multiplicaria. O Brasil não é, pelo protocolo, obrigado a reduzir emissões por ser considerado país em desenvolvimento. No entanto, existem metas voluntárias de diminuição de emissões, especialmente a partir da diminuição do desmatamento. “Como não haveria negociação entre os principais países emissores de carbono, foram criados Mecanismos de Desenvolvimento Limpo (MDL) para que os países do Norte reduzissem cerca de 5% e compensassem com plantações em países do Sul”, elucidou Calazans.

Os países do Norte são considerados aqueles que participaram antes do processo de revolução industrial e que, consequentemente, poluem mais e há mais tempo. “Os países financiam plantações de eucalipto. Por exemplo, a British Petroleum que planta eucaliptos em Minas Gerais “, exemplificou. A plantação de eucaliptos pode provocar a seca de fontes de água, a erosão e o desmatamento acelerado das regiões, além de colocar em risco a soberania alimentar do país com o incentivo da monocultura.

Caminhos a trilhar
O novo Código Florestal ainda irá para o Senado. “Uma estratégia importante é o avanço do debate na sociedade brasileira. Ao contrário do que os ruralistas pensaram, o tema atingiu o todos cidadãos, até mesmo pelos próprios efeitos da crise climática vivida no país, como enchentes. Creio que se realizássemos um amplo plebiscito, o agronegócio perderia. Agora, temos um caminho de resistência a trilhar”, destacou Calazans.

nós: as quatro! - o começo, o meio, o durante e o sempre!

2011-07-19T22:26:00.005-03:00

Ano que vem faremos 10 anos. E não se trata de casamento. Aliás, quase isso. Foram brigas, silêncios, gritos, risadas, gargalhadas e, principalmente, muita bobeira. Talvez as mais bobas do universo. Pois é, estas são as minhas melhores amigas: Giovanna Biotto, Renata Scocate e Daniele Rosário. Minhas irmãs, amigas e companheiras. Tudo começou num jogo de futebol inocente. Uma tal pretinha “nerd” da fileira da frente na faculdade pediu para ir junto. E assim tudo começou. As danças e músicas engraçadas. Matávamos aula, bebíamos e, mesmo assim, conseguíamos ser boas alunas... Quase inexplicável, mas mesmo sem dinheiro e completamente duras, também conseguíamos ir a quase todas as baladas. Quase inexplicável. Éramos daquelas que levavam a gaita do pai para tocar no meio de uma aula sobre criatividade em jornalismo. E nenhuma sabia tocar gaita. Era só o professor direcionar para a lousa para iniciarmos a empreitada musical. Ou então, enviar bilhetinhos para a turma toda com os seguintes dizeres: “Quem colou o apagador no teto?”; “Quem colocou a mochila no ventilador?”. Caíamos na gargalhada quando alguém olhava para o teto ou para o ventilador em vão. Jura que nos amavam... Ou então, uma de nós ser expulsa de quase toda aula e ainda assim acordar a outra para sair junto. Ou capotar um carro na valeta e ainda fazer uma música disso. Ou brigar uma com a outra e fazer uma piada. Ou então transformar uma engenheira numa jornalista praticamente formada. Ou alisar o cabelo de uma amiga com um produto químico e confiar plenamente nelas. Ou tomar Lacto Purga para emagrecer. Ou comer uma lasanha inteira sozinha. Ou imitar os trapalhões no meio da balada e fazer FOM em todo mundo. Ou inventar os piores apelidos e não ter vergonha disso. E, simplesmente, ser o que realmente somos. Bobas, felizes, amigas e irmãs. AMO MUITOS VOCÊS!!!!!

Abjetos

2011-07-15T17:42:00.002-03:00

Quando vamos ao dicionário e questionamos o significado da palavra “objeto”, nos deparamos com:

1. Tudo o que é exterior ao espírito.

2. Coisa.

3. Assunto, matéria, causa, motivo.

4. Fim, escopo.

Mas fui ao dicionário por quê? Porque recebi de uma querida amiga o texto intitulado Objetos, de autoria do filósofo e colunista da Folha de S. Paulo, Luiz Felipe Pondé, publicado no dia 11 de julho. (clique para ler)

RESPOSTA:

Humildemente confesso que, quando penso a sério em mulher, muitas vezes penso nela como causa. Que dá sentido à existência. Muito além da maternidade, que é uma das mais profundas formas de amor já existente. A mulher traz sentido ao inexplicável, traz subjetividade à objetividade massacrante. E, no fundo, todos nós sabemos disso.

Eu, particularmente, desconfio de gente que impõe revanchismos ou propõe ataques gratuitos. Desconfio de gente insensível ao outro. Desconfio de gente que desconsidera que todos nós somos seres humanos e, portanto, passíveis ao erro. Sendo um colunista ou um motorista de bike. Desconfio de gente com inúmeros títulos acadêmicos, mas, mesmo assim, insistem em ignorar a História. Desconfio de gente que escreve como pêssego ressecado.

Sou, como costumo dizer, uma indignada. Não só hoje, como em todos os dias, devemos cultivar o eterno questionamento e por razões de sanidade mental e responsabilidade social.

Mas, falando sério, desconfio de homens que pensam na mulher apenas como objeto, especialmente quando é crescente o número de mulheres no mundo. Desconfio barbaramente de homens que pensam na mulher como objeto e ouso pensar que estes não saem de seus respectivos banheiros tão cedo.

Desconfio de homens que ignoram o diálogo cotidiano. Desconfio de homens que não compreendem o companheirismo e a cumplicidade que envolve um relacionamento. E digo mais: não se trata de uma guerra de sexos e sim, de respeito. Respeito, igualdade, gentileza entre ambos os gêneros: feminino e masculino.

Não pergunto filosoficamente, mas popularmente: que homem mantém uma relação apenas por sexo? Que homem ama sem admirar? Que homem ama sem ser gentil? Apenas os insanos, meu caro.

Agora, tratemos sobre sexualidade? Poxa, é super legal ser lésbica? É super legal enfrentar o preconceito? É super legal ouvir agressões nas ruas? É super legal não poder manifestar amor em público? É super legal ter medo todos os dias?

A pior forma de solidão é declarar guerra às mulheres. É declarar guerra a um ser humano. É ser infeliz. E, por fim, a pior forma de solidão é render a arte de escrever e de sensibilizar corações e mentes, ao poder, à vaidade, à violência, à agressão gratuita. Não tenho o objetivo de configurar revanchismos baratos com este texto, mas sim fazer um alerta: a pior forma de solidão é ignorar o outro.

Unidunitê das contradições

2011-07-12T22:37:00.004-03:00

“Eu sou uma mulher sem preconceito”. “Filho gay eu não admito”. Estas foram as duas frases da mãe que recebeu a notícia que o filho é gay no episódio desta terça-feira, dia 12, na novela Insensato Coração. Não se trata de mera coincidência e sim, de sincera realidade. Conheço inúmeros casos de pais que proclamam contra o preconceito, que têm amigos e até parentes homossexuais, mas quando se trata do filho ou da filha, a história muda de rumo. E aí vem o preconceito, o julgamento moral, as agressões e o total desrespeito. E a isso chamo: HIPOCRISIA.

O que faz uma mãe ou um pai agredir o filho com as piores palavras e, muitas vezes, chegar à violência física? O que faz uma mãe ou um pai desrespeitar uma filha lésbica ou um filho gay? O que faz uma mãe ou um pai renegar uma mulher que gosta de mulher ou um homem que gosta de homem? O preconceito. A libertação é sempre secundária e mascarada. Aquele olhar hipócrita para a realidade, aquele aceno da varanda em paradas gays, aquela pseudo indignação em casos de agressão com outrem. As contradições nos rodeiam e não fogem dos lares.

É bom avisar que ninguém escolhe sexualidade, ou então, existiria unidunitê. A coisa não funciona bem assim. Muitas vezes, é preciso educar mães e pais. E acreditem: eles não são sagrados! São iguais a qualquer outro ser humano e, portanto, passíveis ao erro. Imaginem ser expulso de casa, escorraçado e ainda levar uns tapas do pai simplesmente pelo fato de amar outro homem. Sim. O filho apanha por amar. Simplesmente isso. E a ele é negado todo e qualquer tipo de amor ou respeito pela família.

Sei que, infelizmente, a sociedade é conservadora, mas fazer um outro ser humano sofrer é pecado capital, embora eu não acredite em pecado. Respeito. Amor ao próximo. Apenas isso. Nada mais. Se você, pai ou mãe, tem um filho gay ou uma filha lésbica, não ignorem, não agridam, não tratem como animais. Respeito é um direito e eu questiono para que uma família nesse sentido? Perdeu-se. E fim.

TV CCE 19 polegadas - Parte II

2011-07-05T16:25:00.000-03:00

Após insistentes reclamações no SAC da CCE, resolvi postar nesse blog e redes sociais o relato da minha saga com a televisão 19 polegadas. Pois bem, dois dias depois da divulgação do texto entre meus contatos, a CCE me ligou nessa terça-feira, dia 5 de julho, às 15 horas. A motivação inicial do atendente foi me ouvir. Após meu relato, ele ainda tentou incitar algum erro de procedimento meu, dizendo que eu deveria ter levado a TV a uma assistência técnica relacionada à informática e não uma de eletroeletrônico. Lembrando que encaminhei aos locais autorizados conforme orientação da própria CCE. Pois é, descobri que meu aparelho realmente não é atendido pelas assistências que a CCE havia me passado e o próprio atendente concordou comigo.

Logo depois, eu disse: “Tenho todos os e-mails e registros. Inclusive, tenho uma declaração da assistência técnica que não quis receber o meu aparelho”. Enviei o e-mail no mesmo momento para o consultor de relacionamentos (denominação na assinatura dos e-mails) que, sem escapatória, concordou comigo. E o próximo passo será o seguinte, segundo a CCE: irão retirar o aparelho em MINHA casa, sem qualquer custo; e outro atendente da empresa irá retornar a chamada para pegar mais dados e agendar a retirada.

Vale lembrar que eu paguei R$ 30 por uma retirada completamente desnecessária à primeira assistência técnica E não é que exatamente às 15h30 a CCE retornou a chamada?!? Eu não estava com o número de série em mãos, mas o atendente ficou de me retornar ainda hoje novamente. De acordo com a CCE, irão enviar o meu aparelho à fábrica e repor as peças danificadas e o prazo é de até sete dias úteis.

Faço questão de repetir no texto o nome da empresa (CCE) para reforçar a cada momento de quem se trata. Além do meu agradecimento às pessoas que divulgaram este relato, deixo também uma dúvida: pergunto ou não para a CCE se posso trocar a marca do meu aparelho? hahaha

CCE, a marca do Brasil?

2011-07-03T22:59:00.001-03:00

Ela tinha um jeito diferente, meio revoltada e rebelde, mas eu a amava do mesmo jeito. Depois de meses solitária, apenas com um computador, passei a tentar compreendê-la. A entender o seu OFF inusitado e as suas irreverentes expressões. Não! Não se trata de um caso de amor! E sim, de um caso de revolta! Eu quero minha TV CCE funcionando!!!!

Certamente, a CCE marcou a minha vida. Ganhei uma TV LCD 19 polegadas no início do ano. Depois de algum tempo, o aparelho começou a desligar sozinho, sem qualquer programação timer; e o botão de volume não saia da tela, a não ser que outro controle fosse ativado, como a troca de canais. Pois bem, dei entrada em uma assistência técnica, localizada em Engenho Novo. Vieram buscá-la e me cobraram R$ 30 pela retirada do equipamento. Até aí não me queixei, desde que trouxessem meu aparelho intacto e funcionando. No dia seguinte, minha TV estava de volta e com o MESMO problema: desligando sozinha e com o botão de volume insistente. Aliás, parecia que nem havia sido retirada da caixa. Entrei em contato com a assistência técnica e agendaram nova retirada: um, dois, três agendamentos e nada de retornarem. Resolvi falar diretamente com o técnico que ficou surpreso pelo problema persistir e se comprometeu a buscá-la pessoalmente. Muito bem, passei o sábado inteiro esperando. Ainda bem que sentada. Entrei em contato com o SAC da CCE via telefone e me informaram que deveria levar NOVAMENTE o aparelho à assistência técnica, pois sem o protocolo de atendimento não poderiam acompanhar o processo. Não satisfeita, quis registrar uma reclamação à negligência da CCE e do atendimento e fui IMPEDIDA por duas vezes. Ainda perseverando, encaminhei e-mails via site. A essa altura eu já estava me acostumando com esse jeito único da minha TV, mas eis que um amigo me alertou: denuncie no site Reclame Aqui. Denunciei e menos de 48 horas, a CCE entrou em contato por e-mail informando o mesmo que foi dito ao telefone. Me enviaram uma lista de assistências e iniciei a saga das ligações. Boa parte não atendia o modelo da minha TV (TL 470) e consegui uma na Barra da Tijuca. Eu moro na região central do Rio de Janeiro e me desloquei até lá com uns amigos para levar o aparelho. Aliviada no balcão, penso que, finalmente, vão domar a rebeldia desta TV. Mas, para minha surpresa, eles NÃO atendem a esse modelo também! Portanto, fui à toa seguindo as instruções da própria empresa, conforme e-mail encaminhado e orientações via telefone.

Se antes a TV era a revoltada dessa história, agora os papéis se inverteram e eu EXIJO que meus direitos sejam RESPEITADOS. E é claro que tudo isso precisa ser publicizado em consonância ao meu próximo passo: o tribunal de pequenas causas. Portanto, vamos mostrar à CCE porque ela é a marca do Brasil. E porque ela marcou a minha e, possivelmente, a sua história! CCE NUNCA MAIS!

série - Inversos Títulos

2011-06-02T23:55:00.001-03:00

02/06/2011

abre quase bege
confunde
arranha paredes
abre abre
a vida
pálida
fecha fecha
esquálida
foi-se

A CORTINA

Sou “veado” e com i maiúsculo

2011-05-19T17:31:00.002-03:00

“Bolsonaro diz que PSOL é partido de pirocas e ‘veados’”. Este foi o título da matéria de muitos veículos de comunicação desta quinta-feira, dia 19. Uma atrás da outra, justamente na semana em que comemoramos o dia internacional de luta contra a homofobia (17 de maio). Então, digo a esse certo indivíduo o seguinte: se lutar pela igualdade de direitos significa ser “veado”, então eu sou “veado”. Lutar pela livre orientação sexual significa ser “veado”, então eu sou “veado”. Acreditar no amor entre duas pessoas, independentemente de sexo, significa ser “veado”, então eu sou “veado”. Lutar contra todo e qualquer tipo de opressão significa ser “veado”, então eu sou “veado”. Acreditar que este tipo de manifestação preconceituosa só induz à violência e não contribui em nada para um mundo melhor significa ser “veado”, então eu sou “veado”. Acreditar na verdadeira democracia livre de desigualdades sociais significa ser “veado”, então eu sou “veado”. Acreditar que o respeito é possível significa ser “veado”, então eu sou “veado”.

E digo mais: sou “veado” e com i maiúsculo!

Se você acredita nesses princípios básicos por um mundo melhor, justo e VERDADEIRAMENTE solidário, entregue-se a essa tal “veadagem”. Direitos são iguais e devem ser respeitados! Chega de homofobia!

inexplicável

2011-05-16T21:38:00.000-03:00

16/05/2011

Inexplicavelmente

atenta
desatenta

corpo cão
em vão

mente insana
vida mundana

trilho vai e não vem
a luz se apagou

e o túnel desmorou

Miss Alteridade

2011-05-08T19:03:00.001-03:00

08/05/2011

Há anos convivia com essa estranha suspeita. Tão transversal que corria pelo corpo lhe sangrando a cada dia. Não tinha como rejeitar, mas podia ignorar, embora sua presença lhe fosse constante. Era sua irmã, sua amante, sua mãe. Era aquilo que lhe movia. Não sabia ao certo o porquê ou para quê, mas aquela raiz cumpria todos os seus sentidos: fazia apodrecer e também amadurecer. Chamavam-lhe de louca, imatura, desequilibrada e até a ameaçavam, mas não conseguia livrar-se dessa companhia maldita. Lhe destinavam a solidão, o isolamento e até o escárnio, este era o que mais lhe doía. O sarcasmo alheio lhe matava aos poucos. Sentia-se incompreendida e encontrava em si o melhor casulo. Não atendia mais aos telefonemas, tinha pavor de longas conversas; evitava saídas; ignorava encontros; tinha inveja da felicidade gratuita das pessoas. Afinal, sua felicidade lhe custava muito caro: a quase abdicação de seu Ser, sentia que a tristeza lhe era natural. Assumia sua parceria inefável em uma relação quase incestuosa de si mesma. De tantas e tantas crises, aprendeu a enxergar o momento exato dessa linha tênue entre sanidade e loucura. Sabia que ao seu lado estava o abismo, e ela tão oblíqua fazia pontas nos pés e observava desejosa esse fundo. Era sua cova, a realização de sua covardia em realidade. Muitas vezes caía. Caía tão profundamente que nada mais lhe fazia sentido. Nada era importante, a não ser sua mais egoísta dor. Sim! Sabia que essa dor era egoísta ou foi muito bem convencida pelo mundo de que toda essa angústia tratava-se de egocentrismo diante dos problemas globais. Mas não. Era apenas uma menina assustada, dividida entre o medo e a constante agonia. Não tinha culpa por aquilo que sentia. Tentava manter-se firme, apenas observar de longe esse buraco sedutor. Tentava os remédios, o álcool, os amigos, a literatura, a religião e até voltava a ter esperança. Mas a melancolia era sua estranha suspeita em repetição, sua irmã, sua amante, sua mãe, sua essência. Nada que fizesse podia arrancá-la. Tentava administrá-la, mas a incompreensão sangrava seu ser. Não podia mais. E em seu sadismo mais maquiavélico,a melancolia lhe apresentava um ménage a trois e sua próxima parceira era a depressão. Surtava, jogava bolsas para o alto, celulares voavam, chorava compulsivamente pelas ruas, escondia-se na escuridão do quarto, desligava os telefones e rendia-se aos programas dominicais, nem mesmo a inspiração lhe era bem-vinda. E quando a esperança tomava de súbito seu coração, pedia: alteridade, por favor, alteridade.

Os filhos do abandono

2011-05-04T00:50:00.001-03:00

Os filhos do abandono

04/05/2011

Ato I

Tinha dez anos e brincava com um saco de arroz desenhado como se fosse boneca. Mas tinha tempo contado, pois esse arroz era o único do mês, por isso, não tinha muito tempo para brincar. Aprendeu cedo a cozinhar, tinha os dedos infantis queimados no alho e óleo. Muitas vezes, só óleo. Dois anos depois estava quase saindo da 6ª série e tinha fascínio por triturar as coisas. Triturava o lápis, o batom, o alho, a borracha e, enfim, o giz. A professora não entendia porque sua caixa de giz sempre estava vazia e ela com as marcas em sua mochila vermelha. Cheirava o giz, tal qual pai e mãe. Aprendia. A imitação era seu melhor presente.

Ato II

Sempre sonhava com a pipoca da esquina. Seu pai nunca tinha dinheiro para lanche extra, mal tinha para o sapato surrado. Era aquele que fazia bicos esporadicamente, enquanto a mulher tomava conta dos cinco filhos. E o menino ainda sonhava. Pipoca doce com leite condensado. Pipoca salgada com queijo e bacon. Sonhava com a pipoca e sempre cabisbaixo pelas esquinas da escola. E no tão sonhado dia das crianças no qual as pobres nada ganham, a não ser a caridade e o desejo estimulado pelo consumismo de mercado, ele ganhou uma pipoca do seu Zé da esquina. Tinha quase 14 anos. Quase um homenzinho e sonhava com aquela pipoca. Comeu daqueles sacos grandes com bastante queijo e no final uma surpresa. Seu Zé fora generoso. Nunca imaginara tamanha bondade. Não jogou o saco fora e deixou para abrir em casa. Deliciou-se. Mal dormiu de tanta satisfação. (Eu, sinceramente, caro leitor, lembro-me da sensação do conto de Clarice Lispector intitulado Felicidade Clandestina). No dia seguinte, seu Zé, muito sorridente chamou o garoto e perguntou se ele havia gostado do presente. Assentiu com a cabeça. E seu Zé denunciou: “Vai ter que me pagar garoto, presentinho não é de graça não. Pode tratar de vender essa trouxinha de pó aqui na escola e bem rapidinho. Vai ter que fazer valer seu nariz feliz ai”. Foi assim que as manchetes de jornal começaram.

Ato III

“Pixaim, tribufu de carvão”, era como era chamada na escola desde cedo, além de muitos outros apelidos. Até alguns professores zombavam de seu cabelo. Sempre pensava que tinha namoradinhos, mas eles (literalmente) lhe chutavam a bunda ou a faziam pegar em suas partes íntimas fazendo ser uma brincadeira inocente, mas ao final da aula lá estava ela com a mão embaixo da mesa de algum menino. O mesmo que, mais tarde, lhe chutaria a bunda, lhe xingaria e até tentaria pôr fogo em seus cabelos. Sim, era negra. Era negra como muitas, mas não se arrumava ou se entendia como periguete do bairro. Todos os dias sentava na calçada da escola e chorava. Chorava muito até perder o fôlego. Um dia, se ergueu. Se ergueu tanto que começaram a lhe pagar pelo programa. Tinha apenas 12 anos e já tinha agenda marcada após a escola. Quem era o pixaim?

Noturna

2011-04-27T22:39:00.001-03:00

Noturna

27/04/2011

Te pareço noturna?
pereço em cena
corpo em vãos da coxia
espremem aquilo que me é
erra

Olha-me de novo
desta vez, pelo buraco
de sua humildade ríspida

Te pareço noturna?
preço
marcada tal qual código de barras
alma em não liquidação moral

Olha-me de novo
pele negra sedenta
além Sol
aquém Lua

Te pareço noturna?
peço
e esmoreço em vitrines mal iluminadas

Olha-me de novo
nunca fui
não sou
não serei

Olha-me de novo
sou você compartilhada em mim

e mais noturna

Diálogos indiscretos com Diazepan

2011-04-19T20:20:00.002-03:00

Diálogos indiscretos com Diazepan

19/04/2011
- E aí, tudo bem com você?

- Tudo ótimo, tirando minha geladeira que prometeu degelo seco e está vazando por todo o apartamento de menos de 20m²; as ruas do bairro que fedem a xixi e bebida alcoólica; um porteiro tarado na madrugada; um endoscopista que não dá o remédio necessário para evitar uma possível crise emocional durante o procedimento; um guarda-roupa sendo tomado por traças; corredores que são mais área de lazer para barata; as duas horas para sair de sua própria casa devido à negligência pública aos finais de semana; uma TV que pega esporadicamente e desliga de acordo com sua própria vontade; o assédio sofrido quando estou em um ponto de ônibus e carros lotados por bêbados nojentos escandalizam por aí; um estômago que não aguenta mais cerveja por dores de estresse; o vermelho gritando na conta bancária; a vaidade de determinados patrões; calmantes que não mais fazem efeitos; alguns quilos acima do peso que extrapolam a barriga; um computador mais morto que Jesus Cristo e um anjo da guarda em greve. Fora isso, estou com saúde, tenho amigos, família e, sim, está tudo bem.

Ponto final. O diário de uma trabalhadora, mãe,mulher e sonhadora em plena páscoa. Ressurreição. Amém.

Borrão existencial

2011-04-14T23:10:00.003-03:00

Borrão existencial

14/04/2011

Nódoa inconfundível em alma. Nada passa no liquidificador. Tentava ser independente. Tentava ser não carente. Tentava ser não filha. Tentava ser não namorada. Tentava ser não amiga. E nesse tentar e intentar. Não era. Nunca foi. Não iria ser. Apenas se a mácula da solidão lhe sussurrasse e tomasse o seu ser por todo o vazio não confundível. Era uma repetição de não; de não ser em seu vinil arranhado. E quando olhava para trás. Nada. Ninguém. Apenas as cinzas de um cigarro vagabundo e, desta vez, sem filtro. Pela primeira vez na vida, não filtrou, não selecionou, não julgou e, enfim, o cinza deu lugar a uma estrada não desbravada: a vida. Era tarde meu amor. E nem ao menos soube o que escreveram em sua lápide.

Prefeitura promove desapropriação em Madureira

2011-04-13T15:11:00.002-03:00

A rua Quaxima, localizada em Madureira, Zona Norte do Rio de Janeiro, foi alvo de mais uma desapropriação promovida pela Prefeitura, na manhã desta quarta-feira, dia 13. Cerca de 27 famílias estão com suas casas ameaçadas, devido às obras da Transcarioca (corredor metropolitano que ligará Barra da Tijuca ao aeroporto internacional Tom Jobim). De acordo com Alexandre de Magalhães, representante da Rede Contra Violência, áreas próximas já foram demolidas. “Assim que começaram as obras, os moradores se organizaram, foram à Defensoria Pública, ao Conselho Popular e iniciaram as conversas com os órgãos responsáveis”, relatou Alexandre.

A Prefeitura ofereceu casas no bairro Cosmos, na Zona Oeste, mas nas seguintes condições: as chaves e o contrato só seriam entregues no dia da mudança e no local, e as pessoas teriam que ter saído de suas casas. Segundo Alexandre, dez famílias aceitaram e outras 17 não.

Na sexta-feira, dia 8, os moradores receberam uma notificação para reintegração de posse. “Chegamos aqui e há um enorme aparato, entre guardas municipais, policiais militares, subprefeitura, secretarias. O clima bastante ostensivo”, afirmou. As pessoas não saíram de suas casas, até porque não têm para onde ir e enquanto as negociações se davam, policiais invadiram a área por um outro lado, assustando ainda mais os moradores. “Estamos tentando negociar. O tenente nos disse que o cheque do aluguel social seria pago hoje para as pessoas se retirarem, mas as informações estão muito desencontradas e até mesmo essa invasão da barricada por outro lado mostra o tom da negociação”, explicou Alexandre.

Mesmo se as famílias receberem o cheque do aluguel social, no valor de R$400, existem muitas dificuldades para alugar uma casa. Em Madureira, por exemplo, o aluguel de uma casa está em torno de R$500. “O tenente garante que vão realocar as famílias para o programa Minha Casa, Minha Vida; mas não sabemos para onde e nem quando. Não há certeza”, se indignou Alexandre. Está prevista para a tarde de hoje uma reunião na Secretaria de Habitação entre representantes dos moradores e Prefeitura para tentar um acordo, ao invés de uma desapropriação truculenta, sem respeito aos direitos humanos.

Maria como as outras

2011-04-01T18:12:00.003-03:00

01/04/2011

“Eu sou a Maria. Eu sou a Maria. Eu sou MARIA”. Repetia compulsivamente em frente ao espelho, sem ao menos se reconhecer. Lavava o rosto todos os dias pelas manhãs e fazia do sol seu melhor cúmplice. Quando o tempo nublava, ficava muda e fitava seus olhos no reflexo como se fosse Narciso em quadrante despedaçado. Começava o dia assim, e meditava contra as falsas acusações de negligência.

Contorcia-se pelo apartamento desarrumado, escovava os cabelos enquanto acessava sua caixa de e-mails. Nada de mais. Apenas anúncios de sites de compras coletivas, propagandas e vaidades destemperadas. Off. Terminava de se arrumar, ligava o som bem alto e tentava desanuviar qualquer desesperança parida naturalmente. Comia uma fruta. Afinal, tinha que manter sua dieta equilibrada. Precisava trabalhar, mesmo sem querer. Gostava mesmo de ser artista. De pintar pelas paredes do apartamento suas angústias mais profundas, mas dinheiro não tinha para sobreviver só da arte.

Tinha que trabalhar em uma multinacional e ser representada como um número no quadro de profissionais. Escolhia uma roupa qualquer, mas não esquecia-se do salto e da maquiagem muito bem desenhada. Pintava-se. Pintava-se de outra. Pegava o ônibus. Daqueles bem lotados, escondia a bolsa na frente do corpo e seguia o cotidiano comum a todos. No trabalho, mais e-mails e confusões administrativas. Apenas o café lhe era solidário. Gritos, tempo e prazos. Tudo isso atormentava sua rotina. Não compreendia essa tal obrigação de trabalhar. Só queria ser.

- “Mariaaaa”, gritava o chefe.
- “Pois não”, respondia.
- “Venha até a minha sala, por favor”, ordenava o superior com aquela educação mal disfarçada.

E lá ia Maria como as outras.

- “Por que não agendou a reunião com empresários coreanos?”
- “Porque o senhor pediu (na realidade, mandou – pensava secretamente) que eu retirasse o compromisso da agenda e o mantivesse em sigilo”.
- “Minha filha (aquele tom jocoso) você não entendeu direito. Eu não disse em momento algum a palavra sigilo. Você está aqui há dois anos e ainda não compreendeu a filosofia da empresa. Se existe compromisso, agende. Pronto. Entendeu bonitinha?”
- “Bonitinha o caralho”, pensou. Apenas pensou, mas segurou o impulso pelo seu cheque no dia 30.

Abaixou a cabeça e declarou:

- “Desculpe pelo equívoco, não vai mais ocorrer. Vou incluir o compromisso na agenda”.
- “Você não entendeu mesmo. Eu não disse que era para incluir agora. Olha, faz o seguinte minha filha (ironia das bravas), volte para sua mesa e responda aos e-mails da presidência, ok? Estamos entendidos? E que não volte a ocorrer”.

Assentiu com a cabeça e foi em direção à sua mesa. Olhava para o computador e não se enxergava. Sabia que aquela ligeira imagem refletida na tela não lhe pertencia e repetia: “Eu não sou isso. Eu não sou isso. Eu NÃO SOU”. Quis chorar, mas engoliu o café frio.

Arriou os ombros e seguiu a teclar. Olhava para o cantinho da sua mesa e havia um pocket book que ganhara de um amigo, cujo título não alinhava com sua alma: “Ânimo”. Tentava respirar, enquanto isso passava creme em suas mãos ressecadas. Rezava para que o relógio adiantasse algumas horas, mas em vão. Distraía-se com o café e alguns papos de cozinha.

Voltava aos afazeres. Tentava sair do automático, criar e pensar coisas novas; mas o ambiente lhe travava. Enfim, 8 horas terminadas. Uns amigos lhe chamavam para o chopp depois do expediente. Até ia, bebia alguns, ensaiava um porre, mas sentia-se vazia. Até cambaleava pelas ruas para se sentir mais leve e liberta do mundo ao qual pertencia obrigatoriamente e sem saída.

Já era tarde da noite, voltava só para casa. Desviava de corredores e colunas. Se pudesse, ficaria agachada no elevador e nunca mais sairia de lá. Pelo menos, o elevador lhe permitia mais respirações que lá fora. Não se entendia. Não entendia a incompreensão raivosa do mundo. A agressão gratuita. A raiva desmedida. A intolerância descabida. O ser obrigatório. Depois de refletir no elevador, adentrou em sua casa. Começou a procurar objetos e tomou posse de movimentos furtivos. Pintou. Pintou com toda sua voracidade. E, em alguns minutos, a parede de seu quarto estava quase preenchida, faltando apenas um espaço em branco. Tudo era vermelho. Sangue de seu sangue. Cortara, enfim, os pulsos e ilustrava uma vida em branco. Simplesmente em branco. Foi Maria.

Castração

2011-03-23T00:41:00.003-03:00

23/03/2011
Não compreendia a necessidade castradora do mundo. Era Margarida. Trinta e poucos anos e ainda assim aparecia-se. Aparecia-se e perdia-se num labirinto de figuras de linguagem. Sonhava em ser livre, cantar sua tristeza ao mundo sem castrações ou censuras. O alheio lhe incomodava. Era assumidamente egoísta e não se importava com o seu redor. Afinal, a melancolia lhe tomava o redor. Redor, redoma de alma. Tentava fugir, mas sua alma alucinava. Precisava gritar pelas janelas aquilo que lhe era visível: não era feliz e não conseguia forçar uma felicidade inventada. Amargava em noites ébrias sob a lua, escondia-se em farras mal ditas; e somava sua infelicidade às doenças. Seu corpo era refém. Sem dó, lhe castravam e sua alma castigava seu corpo. Corpo nada viril, nada atraente, nada interessante. Um corpo frágil em sustentação; frágil em coluna; mal conseguia permanecer ereta. Apenas estômago. Assim botava para fora toda sua insatisfação com o redor; sua infelicidade manifesta em vírus, bactérias e outros nomes que lhe pareciam mais familiares do que qualquer outra pessoa. Amava o outro, mas rogava pelo direito de não se amar e de não amar a vida. O mundo lhe pesava e a culpavam por carregar esse fardo. Não tinha culpa, sua alma veio assim. Sua alma sorve o mundo assim. Não podia, simplesmente, engolir a felicidade como uma comida enlatada, embora tentasse fazer isso para agradar os outros e não a si mesma. E quando se olhava no espelho, era a melancolia que lhe refletia. E quando escrevia, era a tristeza seu maior motor. E quando caminhava, era a infelicidade o seu impulso. A cada dia pedia: respeito, porque as diferenças aniquilavam seu ser... um dia a menos. Por favor, menos um dia.

Folha de S.Paulo registra jornalistas como assessores administrativos

2011-03-22T18:03:00.001-03:00

Izabela Vasconcelos

A Folha de S.Paulo registrou dois jornalistas como assessores administrativos. A informação foi confirmada pelo vice-presidente do Comitê de Imprensa do Senado, o jornalista Fábio Marçal, que também é membro do Conselho de Ética do Sindicato dos Jornalistas Profissionais do Distrito Federal.

O Comunique-se teve acesso aos documentos que comprovam a irregularidade na contratação dos jornalistas. Nos dados, o jornal alega que o registro como assessor administrativo é uma norma da empresa. “Eu não sei se eles fazem isso pra fugir do sindicato ou pra burlar a legislação, é um absurdo”, contestou Marçal.

O jornalista enfatiza que apenas os dois casos se tornaram conhecidos, mas acredita que outros profissionais já tenham passado pela mesma situação.

Para o presidente do Sindicato dos Jornalistas Profissionais do Distrito Federal, Lincoln Macário Maia, a situação é absurda. “É um absurdo. É uma demostração de que veículos como a Folha são muito apressados em denunciar irregularidades, mas não prestam atenção no que acontece debaixo do seu nariz”, afirmou.

Maia lembrou do caso de outra empresa, que segundo ele, também já cometeu a mesma irregularidade. “A Bloomberg também tenta disfarçar suas contratações de jornalistas. Essas ‘inovações’, formas toscas disfarçadas de sofisticação, precarizam a profissão”, declarou. A Bloomberg não se pronunciou contra a acusação.

Deputado critica contratações
Há uma semana, o deputado Paulo Pimenta (PT-RS), autor da PEC que pede a volta da exigência do diploma de jornalismo para atuar na profissão, foi informado da irregularidade na Folha, e protestou. Segundo ele, que também é jornalista, irregularidades já eram cometidas em muitos veículos, mas tendem a aumentar. “É uma sinalização clara de que o fim do diploma levará à precarização da profissão”, afirmou.Procurada pela reportagem, a Folha ainda não se manifestou sobre o caso.

Izabela Vasconcelos do Comunique-se

Sou jornalista sim, e tenho orgulho!

2011-03-20T13:52:00.003-03:00

Camila Marins - 20/03/2011

Não me formei jornalista por dinheiro ou por glamour. Muito menos por algum sonho de infância. Segui a intuição de uma professora de português do Ensino Médio, fui seguindo e me apaixonando pela profissão. Ser jornalista nos traz muitas incertezas, mas de uma certeza temos: a capacidade de sensibilizar e comover as pessoas para a realidade social, por meio das palavras. Desenhamos obras de arte, valsamos melodias em letras e temos em mãos o maquiavélico (ou não) poder de convencimento. Tudo vai depender de que discurso nos apropriaremos.

Mas, infelizmente, ser jornalista não é nada fácil. A cada dia, nós, profissionais, temos nossos direitos atacados. Além da queda do diploma, temos assistido a uma lamentável precarização do trabalho. As conquistadas 5 horas de trabalho (leia aqui o belo artigo da jornalista Elaine Tavares) já não são mais respeitadas pela maioria dos veículos e agências. Hora extra não existe, apenas um banco de horas fantasioso, já que muitos jornalistas acumulam centenas de horas EXTRAS e sequer conseguem compensá-las em folga. Ou seja, trabalho não remunerado e superexploração. Além disso, existe o acúmulo de função. Jornalistas que escrevem, editam, fotografam, diagramam, fazem vídeos, áudio, e tudo isso ao mesmo tempo e sem remuneração extra. (ATENÇÃO: jornalista não tem obrigação de fotografar ou cumprir outras funções).

E os ataques não param por aí. Falando em remuneração, quantos de nós recebem de acordo com o piso salarial? Poucos, isso eu posso garantir. Conheço gente de redação, aqui no Rio de Janeiro, ganhando R$1.200, dando plantões infindáveis, muito além da jornada de cinco horas. Até mesmo profissionais que trabalham em entidades de classe não têm seus direitos respeitados. Isso sem falar das terceirizações e o famoso PJ (Pessoa Jurídica), que não garante qualquer direito ao profissional. E o pior de tudo é que, muitas vezes, essa parece a única alternativa, haja vista as filas e filas de profissionais procurando emprego.

O quadro não é bom. Precisamos garantir os nossos DIREITOS! Estimular uma ampla campanha de valorização profissional frente aos ataques. E por que não dizer: Sou jornalista sim, e tenho orgulho! Não podemos dar por finda a nossa situação trabalhista. Não podemos sucumbir. Não é o fim do jornalismo. Mas sim, a retomada de nossa luta. A retomada de uma luta histórica da categoria. Somos trabalhadores e merecemos respeito. Sou jornalista sim, e tenho orgulho!
PELO FIM DO BANCO DE HORAS
PELO FIM DAS TERCEIRIZAÇÕES E DOS PJ’s
PELO FIM DO ACÚMULO DE FUNÇÃO
PELO CUMPRIMENTO DO PISO SALARIAL
PELO RESPEITO À JORNADA DE TRABALHO DE CINCO HORAS

A jornada das sete horas ou o 5 + 2

2011-03-20T13:24:00.000-03:00

Por Elaine Tavares – jornalista

O sindicato dos trabalhadores jornalistas tem, reiteradas vezes, recebido pedidos de informação sobre a questão do intervalo de uma hora para quem faz jornada de sete horas nas empresas de comunicação. Cabe, então, tecer alguns comentários sobre esse tema no geral, para, depois, entrar no detalhe da questão do intervalo. Em primeiro lugar, é bom que fique claro que a jornada de trabalho para jornalistas é de cinco horas. E isso não é um número jogado ao acaso. Essa jornada significa muitos anos de lutas sistemáticas para conquistar esse direito. É que o trabalho do jornalista é coisa estressante demais.

Estudos sobre a saúde do jornalista dão conta de que as enfermidades que mais acometem estes profissionais são: doenças cardíacas, ansiedade, alcoolismo e depressão. Não é para menos. Os jornalistas vivem um cotidiano recheado de estresse. É o acúmulo de trabalho, a pressão por conta do tempo final (as matérias têm de ser entregues numa determinada hora), más condições de trabalho, a loucura dos trânsitos caóticos, os problemas com equipe de trabalho, e, além do mais o cara-a-cara com a vida real, seja nas suas tragédias cotidianas ou na impotência da política. Assim, as cinco horas já são uma carga imensa de adrenalina, tensão e responsabilidade.

As empresas de comunicação, visando garantir uma superexploração do trabalho e buscando driblar a lei, oferecem ao trabalhador a “opção” de fazer uma jornada de cinco horas, mais duas, num total de sete horas. A lei prevê que, caso o trabalhador aceite o pacto, isso é possível. Mas a lei também prevê que haja um intervalo de uma hora no meio da jornada para que o trabalhador possa descansar e se alimentar. Ou seja, para quem sabe contar, o profissional acaba ficando as mesmas oito horas na empresa e ainda trabalha muito mais. Afinal, na jornada de oito horas o descanso é de duas horas. Então, esse acordo que os patrões empurram goela abaixo aos trabalhadores é a concretização deste palavrão que costumamos usar, buscado na obra teórica do economista Ruy Mauro Marini: superexploração.
Não bastasse isso, existem algumas redações que ficam completamente fora de mão, o que obriga os trabalhadores a ficarem confinados dentro das empresas. O resultado é que fazem um lanche e seguem trabalhando, sem respeitar a parada de uma hora.

O sindicato sabe que a maioria dos trabalhadores, na verdade, não tem escolha. Ou assinam o contrato de sete horas, ou tem uma fila enorme esperando para assumir a vaga. Então é coisa difícil de resistir. Mas seria de bom alvitre que os jornalistas pudessem pensar sobre isso. Não valeria a pena se rebelar contra isso? Uma rebelião coletiva? Todos se negando a assinar o contrato, exigindo as cinco horas? Utopia? Pode ser, mas é ela que tem de ser o nosso horizonte. As cinco horas, repetimos, não é um número ao acaso, elas dão conta de uma jornada de trabalho que permite minimamente a qualidade de vida.

Mas, se não houver jeito mesmo, e o contrato de sete horas for assinado, é preciso defender com unhas e dentes o descanso de uma hora. Mesmo aqueles que ficam confinados. Procurem usar essa uma hora para lanchar e descansar, para fazer uma boa conversa sobre o trabalho, sobre as condições com que estão realizando as tarefas, sobre as lutas que precisam ser travadas. Exijam a uma hora. É direito, e faz com que a “maquininha” chamada vulgarmente de “corpo” possa recarregar as baterias. Não importa se não há para onde ir. Há que parar. Fazer meditação, cantar um mantra, conspirar contra os patrões. Qualquer coisa. Essa hora é um direito.

Alguns colegas pedem para o sindicato que negocie o fim desta uma hora, que a jornada seja corrida. Não poderíamos fazer isso. E não simplesmente porque é a lei. É que sabemos o quanto a jornada de sete horas pode ser estressante e demolidora.

Então, a proposta que concretamente colocamos aqui é essa. A luta pelas cinco horas. Isso é fundamental. Enquanto os trabalhadores seguirem aceitando esse acordo explorador, as coisas seguirão como estão. Os patrões têm a lei, e os trabalhadores não têm sequer organização. E isso não é uma coisa que o sindicato tem que fazer pelo trabalhador. Isso é luta política, coletiva. Não é coisa de uma direção ou uma vanguarda. Ou se assume a luta conjunta ou a exploração segue. O sindicato é guarida e alavanca de organização.

E, enquanto a jornada de sete horas existir, façam valer o descanso. Ele é necessário. Uma olhada no estudo do médico Roberto Heloani, disponível na página do Sindicato dos Jornalistas de Santa Catarina (http://www.sjsc.org.br/noticias_det.asp?cod_noticia=1183), já dá mostra do que é a vida do jornalista e como ele pode adoecer por não observar a necessidade de um bom ambiente de trabalho e um descanso real. Jornalista é trabalhador e como tal deve fazer valer suas bandeiras de luta.

Por Elaine Tavares – jornalista

saudades das minhas misses imperfeitas...

2011-03-11T15:11:00.001-03:00

Eu não sirvo de exemplo para nada, mas, se você quer saber se isso é possível, me ofereço como piloto de testes. Sou a Miss Imperfeita, muito prazer. A imperfeita que faz tudo o que precisa fazer, como boa profissional, mãe, filha e mulher que também sou: trabalho todos os dias, ganho minha grana, vou ao supermercado, decido o cardápio das refeições, cuido dos filhos, marido (se tiver), telefono sempre para minha mãe, procuro minhas amigas, namoro, viajo, vou ao cinema, pago minhas contas, respondo a toneladas de e mails, faço revisões no dentista, mamografia, caminho meia hora diariamente, compro flores para casa, providencio os consertos domésticos e ainda faço as unhas e depilação!

E, entre uma coisa e outra, leio livros.

Portanto, sou ocupada, mas não uma workholic.

Por mais disciplinada e responsável que eu seja, aprendi duas coisinhas que operam milagres.

Primeiro: a dizer NÃO.

Segundo: a não sentir um pingo de culpa por dizer NÃO. Culpa por nada, aliás.

Existe a Coca Zero, o Fome Zero, o Recruta Zero. Pois inclua na sua lista a Culpa Zero.

Quando você nasceu, nenhum profeta adentrou a sala da maternidade e lhe apontou o dedo dizendo que a partir daquele momento você seria modelo para os outros..

Seu pai e sua mãe, acredite, não tiveram essa expectativa: tudo o que desejaram é que você não chorasse muito durante as madrugadas e mamasse direitinho.

Você não é Nossa Senhora.

Você é, humildemente, uma mulher.

E, se não aprender a delegar, a priorizar e a se divertir, bye-bye vida interessante. Porque vida interessante não é ter a agenda lotada, não é ser sempre politicamente correta, não é topar qualquer projeto por dinheiro, não é atender a todos e criar para si a falsa impressão de ser indispensável. É ter tempo.

Tempo para fazer nada.

Tempo para fazer tudo.

Tempo para dançar sozinha na sala.

Tempo para bisbilhotar uma loja de discos.

Tempo para sumir dois dias com seu amor.

Três dias..

Cinco dias!

Tempo para uma massagem.

Tempo para ver a novela.

Tempo para receber aquela sua amiga que é consultora de produtos de beleza.

Tempo para fazer um trabalho voluntário.

Tempo para procurar um abajur novo para seu quarto.

Tempo para conhecer outras pessoas.

Voltar a estudar.

Para engravidar.

Tempo para escrever um livro que você nem sabe se um dia será editado.

Tempo, principalmente, para descobrir que você pode ser perfeitamente organizada e profissional sem deixar de existir.

Porque nossa existência não é contabilizada por um relógio de ponto ou pela quantidade de memorandos virtuais que atolam nossa caixa postal.

Existir, a que será que se destina?

Destina-se a ter o tempo a favor, e não contra..

A mulher moderna anda muito antiga. Acredita que, se não for super, se não for mega, se não for uma executiva ISO 9000, não será bem avaliada. Está tentando provar não-sei-o-quê para não-sei-quem.

Precisa respeitar o mosaico de si mesma, privilegiar cada pedacinho de si.

Se o trabalho é um pedação de sua vida, ótimo!

Nada é mais elegante, charmoso e inteligente do que ser independente. Mulher que se sustenta fica muito mais sexy e muito mais livre para ir e vir. Desde que lembre de separar alguns bons momentos da semana para usufruir essa independência, senão é escravidão, a mesma que nos mantinha trancafiadas em casa, espiando a vida pela janela.

Desacelerar tem um custo. Talvez seja preciso esquecer a bolsa Prada, o hotel decorado pelo Philippe Starck e o batom da M.A.C. Mas, se você precisa vender a alma ao diabo para ter tudo isso, francamente, está precisando rever seus valores.

E descobrir que uma bolsa de palha, uma pousadinha rústica à beira-mar e o rosto lavado (ok, esqueça o rosto lavado) podem ser prazeres cinco estrelas e nos dar uma nova perspectiva sobre o que é, afinal, uma vida interessante'

Martha Medeiros - Jornalista e escritora

NPC lança cartilha comemorativa dos 100 anos do DIA DA MULHER

2011-03-02T15:06:00.001-03:00

Em 1911, o dia da mulher foi comemorado pela primeira vez em outros lugares além dos Estados Unidos. Aproveitando o centenário desta primeira celebração internacional do Dia da Mulher, o Núcleo Piratininga de Comunicação (NPC) elaborou uma publicação comemorativa do dia 8 de março. Cada exemplar da cartilha 100 ANOS do DIA DA MULHER custa apenas R$ 5 (preço unitário) e pode ser comprado na sede do NPC, no Rio de Janeiro, ou pela internet.

Com ilustrações do cartunista Latuff e imagens do fotógrafo João Zinclar, as 32 páginas da publicação são uma verdadeira aula de história. “Qual o sentido do dia da mulher? Dia de luta pra quê? Para que a mulher fosse reconhecida e se reconhecesse como ser humano. Com iguais direitos em casa, no trabalho, na escola, na sociedade, em tudo”, diz um trecho da publicação.

A cartilha 100 ANOS do DIA DA MULHER mantém a parte histórica daquelas editadas anteriormente pelo NPC sobre As Origens Socialistas do dia 8 de março e contém novas imagens e informações. “Muitos sindicatos e movimentos sociais nos pediram para reeditarmos a cartilha para que pudessem usar em suas atividades durante o mês de março. Nós o fizemos com muitas mudanças, mas mantendo a parte histórica”, explica Vito Giannotti, coordenador do NPC e autor da cartilha.

Contatos:
Telefone: (21) 2220 5618 / 8859-1486
E-mail: npiratininga@piratininga.org.br
Endereço: Rua Alcindo Guanabara, 17, sala 912, Cinelândia (ao lado da Câmara Municipal) – Centro – Rio de Janeiro

Banquete antropofágico

2011-02-24T00:08:00.002-03:00

24/02/2010

Vomitava latências de um mundo não compreendido. Entre advérbios e gramáticas mal explicadas da vida, arranhava Villa-Lobos pelos corredores. Já quis engolir o mundo. Fazia assim: abria bem as pernas e enfiava tudo. Tudo mesmo. Certo dia, tal qual Zeus, pariu. Pariu pelas coxas. E percebeu que o mundo se esvaía e escorria pelos esgotos de um submundo inventado, que nada mais era do que sua própria alma. Carregava a pedra da culpa nos ombros e rolava pelas esquinas numa dança quase esquizofrênica. Seu corpo metamorfoseava o balanço de cabeças reticentes e as lamúrias onomatopéicas de seres sem vida. Cansava desse ciclo parideiro de (con)sequências ou não. Em sua boceta nada mais cabia, nem mesmo seus sonhos... e suas coxas, já flácidas, se confundiam em contornos de uma placenta forjada. Assim era o mundo... entre máscaras, placentas, úteros numa maternidade quase mal resolvida. Éramos parideiros de nós mesmos. Antropofágicos da vida. Comíamos o mundo pelas bocetas. E no palco meio iluminado, meio escuro, entre sombras e luzes, fez-se o primeiro olhar. A dor era inevitável. Num dado momento, não mais paria. Enjoava. Enjoava. Inchava. Inchava. Repetia. Repetia. Alucinava. Alucinava. E... e . finalmente, vomitava penúrias de uma realidade cotidiana e redundante no espelho. Osso e carne. Unha e dente. Enfim, a merda era posta. Sirvam-se todos. Um banquete de si(e).

Que vá à merda todo esse moralismo familiar e viva o AMOR!

2011-02-17T18:13:00.002-02:00

Sempre ouvi que amor de mãe é incondicional; mães são como leoas na defesa dos filhos e a relação é praticamente divina. Mas eu me pergunto: amor incondicional significa expulsar um filho de casa pelo simples motivo de ele assumir a homossexualidade? Balela essa tal incondicionalidade, essa divindade hipócrita. Nunca vou aceitar uma situação dessas calada e tenho frequentemente ouvido relatos de amigos próximos. Compreendo a dificuldade de aceitação e compreensão até em função da própria história de opressão e preconceito da sociedade, mas expulsar um filho da vida dessa forma, por quê??? Sexualidade não é algo que se escolhe, se é. Simplesmente isso e nada interfere no caráter de uma pessoa. Vamos, por favor, acabar com esses falsos moralismos e parar de fingir que o conceito de família é perfeito, até porque já está falido há muito tempo. Conheço muitos pais e mães que pulam a cerca por ai, molestam crianças, estupram, agridem e ai? Ao invés de julgarmos pela sexualidade alheia, que tal corrermos os olhos para os problemas velados dentro da própria casa ou na porta ao lado. Ser gay não significa doença física ou mental; não significa desvio de caráter; não significa traição familiar ou afins. Ser gay significa verdade; significa amor; significa identidade; significa, acima de tudo, CORAGEM! E é aqui que eu me solidarizo com todos os companheiros e companheiras LGTTB’s que sofreram e estão sofrendo com essa situação. Pensem que quem sairá no maior prejuízo serão esses pais, que vão envelhecer e, quiçá, morrer sem a presença das valorosas filhas e dos valorosos filhos. Que vá à merda todo esse moralismo familiar e viva o AMOR!

A carta que você nunca lerá

2011-02-15T20:12:00.001-02:00

17/02/2011

Te amei. Fiz escolhas. Boas ou ruins. Apenas o tempo dirá. Nunca tive a intenção de te magoar. Assumo meus erros e minhas falhas mais perversas. Não sou a mulher maravilha que você, um dia, idealizou. Nunca fui A mulher dos seus sonhos. Sou uma libertária incorrigível. Sou uma amante da vida. Sou uma amante dos outros. Sou uma amante do mundo. E, mesmo assim, me enrosco em minhas próprias contradições. Busco um mundo melhor. Busco paz entre todos os seres vivos. Busco o amor incondicional ao próximo. E, mesmo assim, magoo meus amigos, magoo minha família, magoo o mundo e magoo você. Não sou de ferro. Não sou a mulher ideal. Não sou quem você sempre sonhou. Sou e não sou. Sou uma mulher mais do que comum, fugindo desesperadamente do senso comum. Não sou mulher de esperar em casa, não sou mulher de me render aos hábitos, não sou mulher de assumir o fim de um relacionamento. Não sou mulher para não te fazer sofrer. E te confesso bem baixinho: todos nós fazemos o outro sofrer; não há como escapar, meu amor. Eu sofri por sua idealização por uma mulher que não existe. Você odiava isso em mim. Você repudiava minha liberdade extrema. Você odiava minha independência. Você odiava minha boemia e amargava em minhas ressacas morais e físicas. Então, o que você realmente amava em mim? Sou uma mulher desenhada em falhas, processos e perdições. Nada do que você sonhava. Eu não posso com amarras excessivas, com algemas da insegurança, com clichês do desrespeito e estávamos andando cegas na corda bamba da desconfiança. Até do seu terapeuta eu tive ciúmes. E você dos meus e-mails, uma internet tão tentadora, que não revelou nada além do esperado: o desrespeito nos matava. Éramos um casal atacado pelas diferenças, cada um tentando mudar o outro. E não é bem assim que as coisas funcionam. As identidades começaram a gritar e o meu Eu, tão sufocado, pediu pelo fim... doloroso fim. A rejeição trouxe agressões. Você disse que me odiava e que jamais me perdoaria por ter desistido dessa forma. Mas, meu amor, você já me odiava muito antes da separação e não reconhecia. Você odiava meus hábitos e não hábitos, você odiava minhas carências e não carências, você odiava meu espírito libertário ou não, você odiava meus discursos políticos ou não, você odiava minhas distrações ou não, você odiava minha poesia ou não. Você já me odiava... Nos violentamos na separação e agora, o que nos resta? Mágoas? A mim me resta o perdão. Perdoar a mim mesma por te fazer sofrer, por ser tão incapaz de continuar, por ser tão covarde nesse fim, por ser tão fraca em noites de boemia, por ser uma bêbada tresloucada de final de semana, por ser uma mulher politicamente correta repleta de contradições e falhas, por ser incoerente, por ser tão estúpida. Ainda te amo e, por isso mesmo, não posso mais. E, por exatamente isso, peço seu perdão e sei que você ainda vai me castigar por muito tempo, vai me culpar. Afinal, alguém precisa cumprir o papel de vilã nessa história, não? Que eu assuma esse papel, pois já me vitimizei demais nessa vida. Assumo sem qualquer pudor minha tirania. E peço do fundo do coração e com as minhas melhores energias, perdão... perdão... Hoje, minhas lágrimas se confundem com seu cheiro ainda impregnado em minha roupa de cama. Sempre me lembrarei de nossas risadas, nossas bebedeiras, nosso sexo, nossas extravagâncias, nossas viagens, nossos melhores momentos. Serão essas as lembranças que levarei para sempre comigo. Aquilo que ninguém, nem mesmo você com sua compreensível raiva, poderá arrancar. Tudo isso sempre estará em mim e envolto de ternura e carinho. Para o amanhã? Apenas o perdão... Que perdoemos a nós mesmos e depois um ao outro. Mesmo sabendo que você pode não ler essa carta, escrevo. Porque em meus escritos estão as minhas verdades, com as contradições expostas e as falhas assumidas. E é aqui que nossos sonhos em conjunto terminam...

Anuncio minhas fraquezas e abro as cortinas de meus medos!

2011-02-14T16:41:00.001-02:00

"Que, finalmente, o outro entenda que mesmo se às vezes me esforço, não sou, nem devo ser, a mulher-maravilha, mas apenas uma pessoa: vulnerável e forte, incapaz e gloriosa, assustada e audaciosa - uma mulher", Lya Luft.

SIM! Anuncio minhas fraquezas e abro as cortinas de meus medos!!! Abro uma nova janela para a vida e arranco ...com os dentes a culpa.... Basta!

Estudantes do pré-vestibular visitam Escola Nacional Florestan Fernandes

2011-02-10T15:52:00.005-02:00

“Saímos às ruas para pedir contribuições e me lembro de um comerciante nos pedir para lavar a louça em troca de dinheiro. Ganhávamos moedinhas que variaram de R$0,10 a R$1,00, mas chegamos a ganhar doações de R$50”, contou Daiane de Araújo, 19 anos, aluna do primeiro ano do Curso Pré-Vestibular (CPV) do Conjunto de Favelas da Maré, durante a visita à Escola Nacional Florestan Fernandes (ENFF), nesse sábado, dia 05. Cerca de 20 estudantes, três professores e ex-alunos do CPV participaram da excursão carioca à ENFF, entre representantes da comunidade Santa Marta, Casa da América Latina, Associação Cultural José Martí e estudantes.

A luta começou em outubro do ano passado, quando o professor de Geografia, “Cigano”, apresentou um filme sobre a ENFF durante a aula. A partir daí, os alunos começaram a se organizar e a articular a visita. Eles se dividiram em comissões, desde a produção de cartazes até arrecadação financeira de porta em porta. “Nós não tínhamos dinheiro, então resolvemos, além das contribuições, fazer uma festa, que chamamos de Uma noite no Museu, no dia 16 de outubro”, disse Daiane. A festa foi realizada no Museu da Maré e contou com a participação de aproximadamente 255 pessoas e arrecadação de pouco mais de R$1.740,00, valor ainda insuficiente para a viagem.

Foi ai que Daiane tirou férias e, ao invés de estudar, se dedicou integralmente à organização da visita. “A Daiane sempre acreditou que daria certo. Esta foi nossa primeira festa e sem experiência alguma. Eu me lembro de um dia ter ganhado uma nota de R$20,00, no meio de tantas moedinhas que ganhávamos”, afirmou Adriana Sousa dos Santos, 23 anos, aluna do 1º ano do CPV. Mesmo com a dificuldade financeira, o grupo não desistiu. “Fui a um seminário na Universidade do Estado do Rio de Janeiro (UERJ) sobre a ENFF, incentivada pelo Cigano e conheci pessoas ligadas à escola e ao Movimento dos Trabalhadores Rurais Sem Terra (MST). Ao final do seminário, conversei com eles e as coisas começaram a caminhar”, lembrou. Depois desse encontro, exatamente três semanas antes da viagem, o professor recebeu um e-mail da ENFF falando sobre a excursão e se havia interesse dos alunos do CPV.

E foi nesse momento que o sonho destes alunos ficou ainda mais próximo da realização, porque todo o esforço valeu a pena. A articulação foi feita e, às 23h30, do dia 04 de fevereiro, estavam todos reunidos na Cinelândia à espera do ônibus. Seis horas um ônibus não significou cansaço ou reclamação e sim a conquista de uma bela vitória.

A manipulação não vai longe

Jovens a partir de 18 anos, todos ávidos por informação e com o brilho da esperança no olhar. Este foi o clima que permeou a visita à ENFF. Quando questionados sobre o motivo da visita, Daiane rapidamente respondeu contando que o curso pré-vestibular sempre transmitiu uma visão política dos trabalhadores e sobre a questão agrária. “Não sabíamos nada no começo, apenas que o MST era chamado de ‘baderneiro’, mas agora entendemos a luta e temos informação”, pontuou Daiane, vestindo uma camiseta estampada com a logomarca da TV Globo com os seguintes dizeres: “Sorria, você está sendo manipulado”.

“Precisamos sempre desconfiar das informações que passam na TV, não podemos assimilar sem raciocinar, é necessário questionar: será que não tem outro lado?”, alertou o professor de História do CPV, Humberto Salustriano da Silva, 32 anos.

Texto de Camila Marins e fotos de Amanda Coelho

About secrets - Para (To) minha grande amiga e mulher negra admirável!!!

2011-02-10T00:30:00.005-02:00

10/02/2010

À primeira vista, quase não
compreendia tal imensidão
pensava como um mar
que se desfaz multicolorido em oceano.

Come to me and nothing more
your eyes, just mine
my soul, my little blue

Trançávamos as pernas
penetrando uma à outra
apenas com o olhar
e entre lençóis o ardor fervia em oceano

Don’t go my darling
I’m here and I really need to understand your eyes
I don’t know about this world
I just need to fly in your eyes

Meu coração arde e se desfaz em sal
lágrimas corroem minha alma
e a partida, tão necessária ou não,
perde o sentido.

You are with me
inside me
I know: you have secrets
but I don’t care, so, please, don’t go.

Ardo
estremeço
me faço verbo
e choro
e amo

para além de qualquer linha.
Please, don’t go, I’m here...

FINITO

2011-02-07T00:01:00.001-02:00

06/02/2010

Subscrevia ilimitadas palavras além consciente. Independia de pronomes ou predicativos, os sujeitos lhe eram mais ou menos românticos ao seu gosto. Pensava. Pensava excessivamente, enquanto o medo lhe tomava e arraigava nós no estômago. Não tinha escolhas. A coragem apunhalava desejos de um eu escondido, sufocado pela miséria cotidiana. Subscrevia as liberdades humanas ou não. E quando, finalmente, decidira pelo fim, deu de cara com o verbete mais desejado entre lençóis. Ah, o arbítrio. Gozava com o pulsar do alvedrio. Guardava em sua cama pernas acesas, arquejadas e prontas para o ensaio final. Buscava a liberdade. Enfim, era e continuava a ser...

Excessos

2011-02-01T01:26:00.000-02:00

Excessos

01/02/2010

Cantava além mar
nunca soubera quem era
e cada gota de onda néctar
era como metonímia em vida

Alucinava em corpos transeuntes
como a de uma clássica música em bemol.
Incompreendia a constância por excitações
e colecionava amores em uma caixinha de bailarinas confusas.

Permitia-se brincar com a eterna contradição
e perdia-se em determinados advérbios passados
suava, transpirava
e, em sua mente, apenas corpo.

Corpo. Meio corpo, corpo inteiro
tinha sede de corpos
e seu copo sempre meio cheio
e vazio e meio
corte de corpos
nada era seu, nem o poema que excedia a quadrilha versada

Respeito aos profissionais “sem veículo”

2011-01-28T12:54:00.001-02:00

Livre exercício da profissão. Aprendemos isso na faculdade para garantir o direito de exercer nosso ofício. Nós, jornalistas, fomos protagonistas do processo de redemocratização do país nos tempos mais sombrios da ditadura militar. Fomos perseguidos, torturados, censurados e retaliados. Com o fim da ditadura e o passar dos anos diante da conjuntura política e social, a imprensa avançou e também recuou. Isso porque conquistamos a liberdade de expressão, o direito do livre exercício da profissão, mas também lidamos com o monopólio da mídia e o controle dos empresários.

Mas não tenho o objetivo de falar sobre estas questões nesse relato. Quero mostrar minha indignação a certas situações de desrespeito e desvalorização do trabalho alheio. Tenho o costume de participar de atividades e eventos de movimentos sociais e organizações, cobri-los e divulgá-los, com o objetivo de contribuir pela democratização da comunicação. Recentemente, fui cobrir um evento e quando fui me credenciar como freella, a jornalista foi enfática: “Mas não dá para credenciar sem veículo”. Quando fui explicar a história, já começou a burocracia e antes que eu começasse a discursar pelo livre exercício da profissão, ela me credenciou e pediu para eu esperar lá embaixo junto com o público, enquanto os jornalistas “de veículos” entravam e escolhiam lugares estrategicamente. Detalhe: eu estava com equipamento e precisava de tomada e, mesmo assim, não pude entrar.

Esta não foi a única situação, já passei por várias outras e sei bem que outros colegas de profissão passaram por isso. Eu compreendo a importância de audiência, da publicidade da informação, mas, todos nós, estamos exercendo nossas profissões, tanto os “jornalistas de veículos”, como nós, jornalistas “sem veículo” em prol de um ideal, de uma causa. Não quero aqui atacar um ou outro profissional, mas clamar por respeito. Merecemos direitos iguais e estamos todos juntos, nessa seara de exploração do trabalho. Afinal, quantos jornalistas ganham realmente o piso, têm a jornada de trabalho devidamente respeitada e todos os direitos garantidos? Pois é, estamos no mesmo barco. Somos trabalhadores iguais, “de veículos” ou não. Fica aqui a minha indignação pela falta de respeito a nós, profissionais “sem veículo” comprometidos com uma sociedade mais justa, solidária e igualitária. E digo: o meu veículo é a SOCIEDADE!

olhar de perdição ou salvação

2011-01-20T23:28:00.003-02:00

20 de janeiro

Quase fui assaltada. Na loja Casa e Vídeo, localizada na Praia de Botafogo. Por volta das 22h30. Havia passado o dia em retiro budista, fui ao cinema e, em seguida, fui comprar uma antena para minha TV nova. Situações pelas quais milhares de pessoas no país estão excluídas. R$34,99 foi o valor da antena. Paguei com uma nota de R$100 e, no momento em que a caixa estava para me retornar o troco, fui abordada por um menino que mal batia no meu ombro. Ele me mostrava moedas em suas mãos e me pedia R$1 para comer. Cheguei a olhar para os lados em busca de alguma comida, mas os caixas dessas lojas só tinham balas e chocolates. Suas mãos tremiam, estavam sujas, percebi a sujeira por baixo de suas unhas, percebi seus dedos magros e delicados, percebi suas veias.

Ele usava um boné meio de lado, tinha os lábios ressecados, a pele negra, os olhos arregalados e o desespero estampado. Essa criança - inocente – escondia-se dentro de um corpo calejado tragado pelas drogas. Não sabia bem o que falava ou fazia e, ao notar os seguranças se aproximando, rapidamente veio para cima da minha carteira. E, quando eu ia tentar acalmá-lo, fui interceptada e, praticamente, inerte a qualquer ação, haja vista a reação das pessoas no entorno. Então, vi aquela mão no ombro do menino, questionando e o impedindo de vir para cima de mim. Tentaram me proteger, mas essa atitude dolorosa incitou ainda mais a violência natural que o abuso das drogas proporciona. Começamos a ser ameaçadas, pois estava com uma amiga. Os seguranças o levaram para fora e ainda me atentei para que não batessem nele. A criança explanava palavrões e prometia se vingar. Dizia: “Quer ver se você não vai me dar essa carteira? Vem aqui fora, que eu vou pegar de qualquer jeito e quero só ver”. Imediatamente, uma das caixas veio até mim e disse para esperar um pouco para sair, pois o garoto chamaria sua turma para nos assaltar ou fazer coisa pior.

E eu vi o olhar dessa criança: de desespero, um olhar vazio e profundo no total desconhecido. Claro que tive medo nesse momento. Não iria mais pegar o tradicional ônibus para a Lapa na praia. Teria que entrar em um táxi, mas como? O medo me tomou e os seguranças disseram: “Vai logo por aqui, entra em umas ruas e vai entrando pelo bairro que tudo vai ficar bem”. Nessa altura do campeonato, apressamos o passo até a esquina e pegamos o primeiro táxi.

O que quero questionar é: violência se paga com violência? Ok, posso acreditar demais no ser humano, mas acredito que uma simples conversa ou tentativa de acalmá-lo pudesse fazê-lo mudar de ideia. Afinal, quem em sã consciência entraria em uma loja e abordaria alguém na boca do caixa? Principalmente, quando seguranças estavam prontos a interceptá-lo? Estava fora de si. Uma criança perdida, destinada a “brincar” de esconde-esconde de si mesma e da própria sociedade. É claro que critiquei minha amiga por ter me defendido e interceptado a criança daquela maneira, pois eu não acredito nessa reprodução de comportamentos. Mas, também compreendo a atitude dela, pois vivemos numa sociedade regida pelo medo.

A mudança deve partir de nós mesmos, em primeiro lugar. Isso, é claro, se quisermos nos organizar numa sociedade mais justa, solidária e igual. Deixei minha amiga em casa e disse ao taxista: “Fica difícil ter esperança num mundo desses”. E ele, generosamente, acalentou minha alma: “Não. Eu tenho esperança sim. É só o que nos resta, porque, um dia, quero ter o orgulho de dizer para o meu neto que, sim, fiz parte dessa mudança. Fiz parte do processo de mudança para uma sociedade melhor”. Pronto, era isso que eu precisava ouvir para dormir melhor. Boa noite a todos.

Receita lasanha de atum com leite de coco e requeijão

2011-01-19T18:19:00.003-02:00

Receita lasanha de atum com leite de coco e requeijão

A pedidos, disponibilizo a receita da lasanha de atum com leite de coco e requeijão na PANELA

É simples e fácil de fazer. Primeiro, jogue azeite na panela e frite 2/3 de uma cebola grande inteira até ficar transparente. Logo em seguida, jogue duas latinhas de atum e refogue bem. Depois de refogar no fogo médio, mexa bem e, então, acrescente o molho (que pode ser caseiro ou pronto, desde que de boa qualidade). Acrescente pouco menos de um copo de água e deixe ferver bem em fogo baixo. Depois de ferver, acrescente o 1/3 restante da cebola, cheiro verde e sal a gosto. É hora de acrescentar o leite de coco. Para aqueles que gostam, despeje mais da metade da garrafinha, mas não precisa ser tudo. Ou, se preferir, vá acrescentando aos poucos de acordo com sua preferência. Deixe ferver, mexendo sem parar e então deixe no fogo baixo, até terminar de montá-la. Mantenha o molho aquecido. Unte uma panela antiaderente alta com azeite, jogue a primeira camada de molho que deve ser farta para a massa boiar e não grudar no fundo da panela. Então, faça as camadas com molho, massa, molho, queijo mussarela, molho e massa. Vá fazendo esse esquema até a última camada. E, por fim, na última camada de massa, despeje todo o molho e coloque colheiradas de requeijão sobre ela, além de mais um fio de azeite. Tampe a panela e deixe em fogo baixo. Quinze minutos com o fogo ligado e mais 15 com o fogo desligado. Essa não é uma regra, dependerá do seu fogão. Vá conferindo para não queimar no fundo e FOGO BAIXOOOO. Essa é uma receita para ser feita em forno, mas como não tenho fogão, improvisei na panela e deu super certo. Uma das melhores lasanhas que já comi... Depois que fizer, me diga o que achou...

as costas do cotidiano

2011-01-06T00:56:00.004-02:00

06/01/2010

Olhar o outro. As adversidades e os ponteiros acelerados do cotidiano quase nos impedem de tal façanha. Tão difícil dar atenção ao porteiro, ao vizinho, ao colega de trabalho, ao companheiro de luta, ao amigo e até ao affair. Cobranças, além das contas habituais de cama, mesa e banho. Eternas cobranças e os porquês não arredondados pelo reconhecimento do outro. “Você fez isso? Aquilo? Ligou para fulano? Militou? Escreveu? Trepou? Gozou?”. Porra, esses pretéritos nada perfeitos não combinam com esse interrogatório de torturas. Que tal assim: “Como você está? Está realmente bem? É feliz? O que acha do mundo? O que acha de si?”. Não suporto quem cobra sem olhar para as necessidades alheias. Nós, seres humanos, nascemos para cuidar e ser cuidados. Somos assim, carentes em espécie e abandonados pela complexidade do cotidiano. Sim, sou amiga da mendiga da esquina e me acusam de um dia levá-la para casa (diga-se de passagem apertamento, uma quitinete que mal me cabe). Qual o problema de ser solidário? De falar bom dia? De chamar o porteiro pelo nome e perguntar como ele está sem qualquer cobrança condômina? Confio nas pessoas. Acredito no ser humano e o dia que eu perder as esperanças, tenham a certeza de que meu corpo errante se fará em cinzas desse crematório que chamamos mundo.

só por hoje

2010-12-30T21:17:00.002-02:00

30/12/2010

Ser. Essa errante tentativa de ser. 2010 se foi e, em mim, algo se foi. Muito se foi. Indagação, divagação, tergiversação. E essa ação comum entre reflexão, vácuo e ser se dissipa em obstáculos do cotidiano. Sou errante! Errante nesse caminho tresloucado de ser, coberto de atos, entrelinhas e cenários. Ah! Quanto mudou em meus cenários. Essa mudança ainda percorre cada veia, cada artéria pulsante de meu corpo frágil e dependente. Talvez essa incessante busca pela autonomia plena, de corpo e alma, destrua cada pedaço do ser. Não! Não existe autonomia! Somos todos errantes, filhos de Caim, acorrentados a algum tipo de ação, questionamento ou pensamento. Somos o pleno movimento e a dança de nossos corpos passa transversal a qualquer sentido existencial. Tentei a cama com Freud e Nietzsche, flertei com Clarice e Simone de Beauvoir, e agora tento não falar mal da rotina com a intimidade de Elisa Lucinda. Essas bagagens intelectuais abrem horizontes, mas é preciso ação! Tento sorrir, mas o cotidiano praticamente me impede. Tento não alimentar mágoas, mas o passado me atormenta. Tento ser feliz, mas os remédios não funcionam. Tento não ser triste, mas a arruda deixou de ser forte. Tento ser e não ser. Então, decidi: não sou nada e nem ninguém. Uma simples errante traçando caminhos de uma aquarela em preto e branco. Cambaleando pelas esquinas claustrofóbicas de noites solitárias. Me embriago com as dúvidas, com o talvez e com o quiçá. Sou e não sou, mas para 2011 seguirei a receita: só por hoje!

Memórias póstumas de um final de ano

2010-12-23T12:46:00.007-02:00

Crédito: Ascom/ MDA

Avançamos. Definitivamente, avançamos. Embora distantes de uma reforma agrária, inúmeros projetos de agricultura familiar, bem como políticas direcionadas para o campo foram implementadas. Fez-se a luz no campo, programas de educação foram regulamentados, a lei de assistência técnica gratuita foi efetivada. Mas ainda há dificuldades para crédito pelo Programa Nacional de Fortalecimento da Agricultura Familiar (Pronaf), além de falta de acesso à saúde, a transporte público e afins. Direitos básicos não reconhecidos. Trabalhadores rurais ainda sofrem. São criminalizados pela mídia. São discriminados. No entanto, pergunto: estas famílias vão para debaixo de lona preta porque querem? A lona preta no calor é quase um teto de zinco em chamas e na época de chuvas e inverno, não protege. A isso chamo: resistência.

Avançamos. Definitivamente, avançamos. Elegemos a primeira mulher presidenta do país, diante de um cenário conservador imposto pela mídia. Aborto, distorção da luta contra a ditadura militar e até orientação sexual entraram no debate “político” (que de político não teve nada). Assistimos ao rebaixamento claro da direita, sem agenda política e agindo com a conivência dos donos dos grandes veículos de comunicação. Eu, que não sou PT, fui às ruas, fiz campanha pela eleição de Dilma. Afinal, não poderia ver meu país (S)cerrado por mais privatizações.

Avançamos. Definitivamente, avançamos. O governo Lula tomou a postura corajosa de apoiar Manuel Zelaya, presidente de Honduras, durante o golpe de Estado. Estreitamos relações com nossos irmãos latinoamericanos. No entanto, acompanhamos um retrocesso histórico: o envio de tropas militares brasileiras ao Haiti. Vergonhoso!

Avançamos. Definitivamente, avançamos. Foi criado o Conselho Nacional de Combate à Discriminação, denominado Conselho Nacional LGBT (lésbicas, gays, bissexuais, travestis e transexuais). Mas ainda não aprovamos o projeto de lei 122/06, que propõe a criminalização da homofobia. Assistimos cotidianamente atos de violência à população LGTTB (prefiro usar a sigla completa), ainda ouvimos comentários preconceituosos – muitos sob pretexto religioso – olhares discriminatórios e as travestis e transexuais sem qualquer direito à cidadania. Dignidade já!

Avançamos. Definitivamente, avançamos. Realizamos a I Conferência Nacional de Comunicação. Contudo, poucas famílias ainda detêm o monopólio dos meios de comunicação, não há controle social e o movimento de rádios comunitárias é cada vez mais massacrado e criminalizado.

Avançamos. Definitivamente, avançamos. Esta é uma breve análise. Não é meu papel alardear apenas os problemas, e muito menos destacar apenas os aspectos positivos. Crítica e auto-crítica são fundamentais na construção de um projeto de uma nação com soberania, justiça e solidariedade. Se avançaremos mais? Não sei, mas aqui também ficam as minhas críticas, algumas memórias e deixo que a História nos diga, nos absolva ou nos culpe...

A Lapa é assim

2010-12-14T01:02:00.000-02:00

A Lapa é assim. Algo inexplicável, talvez sensorial. Saias apregoam contra a gravidade. Moicanos contrastam com penteados crentes. Pernas doídas convalescem nas esquinas. Fomes são esquecidas. Ao lado do forró, dance até o chão com o batidão do funk, ou então siga pela Mem de Sá num bloco improvisado de carnaval. A Lapa é assim. Palmeiras de acolá com ervas de outras escadarias. Reggae além da medida no churrasquinho da esquina. A Lapa é assim. Gelada como o chopp do botequim. Solitária como a feira dos arcos. Sufocante como a fila dos shows. Destilada como a batida de quinta da barraca da tia Neide, que nem sei se existe. A Lapa é assim. Sincretismo fervoroso, São Jorge sobre nós e lama sob nós. Somos o bueiro mais diversificado e mais cobiçado deste Rio de Janeiro. A cada esquina uma nova roda, um novo ritmo, um novo cheiro de cigarro, uma nova cerveja e até uma nova cantada. A Lapa é assim. O buraco arqueado mais excitante de todas as contradições existentes. A Lapa é assim.

11 de dezembro
- Bumbum de passista de samba é feito de laquê;
- Cerveja é bom e todo mundo gosta;
- Gringo inventa uma dança que ninguém entende;
- A Lapa é clandestina...

Testamento Cotidiano

2010-12-07T18:06:00.002-02:00

Confiram meu novo projeto em http://testamentocotidiano.blogspot.com

Mulheres de anis em Caim

2010-11-04T01:21:00.000-02:00

04/11/2010

Mulheres de anis
como confundem
olhos em perdição
entre paraíso e redenção

tudo isso não me apetece
mulheres de anis
carvalhos nus
aos seus pés

à espera de Lilith
esfomeada
pronta para engolir

aquele Caim
não lhe era de direito
nem corpo
nem marca
nem falo

talvez fala
mas, enfim, ante-quarto

anti cristo

O latifúndio da invisibilidade

2010-09-21T01:06:00.003-03:00

O latifúndio da invisibilidade

21/09/2010

Após 6 horas de trabalho, levantar cedo, almoçar rapidinho para economizar no horário, finalmente, chego ao metrô. Meu destino: Ipanema – zona sul do Rio de Janeiro. Quase 6 da tarde, no contra fluxo da maioria dos trabalhadores que se dirigem à zona norte. Metrô lotado, mas não mais do que aquele que se movia até a Pavuna. Quase chorei só de olhar as pessoas se esmagando, senhoras carregando bolsas para o alto e travando uma verdadeira batalha.

Meu vagão era aquele exclusivo para mulheres que, diga-se de passagem, ficou só no papel, pois não há qualquer fiscalização. Também lotado, mas o pior estaria por vir. São 10 estações da Cinelândia até Ipanema. Um trajeto que levo aproximadamente 20 ou 30 minutos para cumprir, demorou mais de 1 hora! Em cada estação, o vagão ia se tornando menor. Isso porque não parava de entrar gente. Os trilhos pareciam engatar a marcha ré com tanta lentidão, talvez por falta de energização. Não sei exatamente. Apenas ouvia: “Estamos aguardando liberação do tráfego à frente”.

Enquanto aguardávamos a tal liberação, o ar condicionado parecia ter sido desligado e, nós, trabalhadores, ficamos ali, presos, sem ar e compartilhando os mais diferentes odores. Olhava para os lados e apenas as pedras do caminho do metrô. Quase chorei. Já peguei metrôs muito mais lotados do que este, mas, hoje, especialmente, estava sensível. Olhava para o outro lado quando as pedras assim o deixavam, via situação ainda pior no carro em direção à Pavuna. Só conseguia pensar: este é a parte que nos cabe neste latifúndio. Aliás, pensar não, questionar: este é a parte que nos cabe? Não, não nos cabe!

Nunca quis comprar um carro, porque acredito na coletividade do transporte. Não da forma como está colocado, pois não temos acesso a um transporte público de qualidade. Muitos querem evitar ônibus e metrôs lotados e compram veículos próprios. Além de gasto com seguro, gasolina, estacionamento, a emissão de gás carbônico é enorme. Mesmo com carro, não fugimos do trânsito. Então, que tal dar uma de Angélica e Luciano Huck e pegar o jatinho? Também não! Ou talvez uma projeção de nossos corpos? Nada disso vai adiantar, enquanto alimentarmos o individualismo e as políticas de Estado continuarem aquém. Não sou contra a compra de carros e afins para locomoção, mas sou contra a situação da forma como está hoje. Por que as pessoas que não têm carro ou jatinhos, precisam ser humilhadas no transporte público desta forma?

Quando saí do metrô, respirei e olhei para trás. Nós, centenas de trabalhadores, na luta cotidiana pela sobrevivência disputando um espaço para subir a escada rolante e, enfim, respirar. Comecei a tremer e não entendi muito bem o motivo. Mas, mais tarde, já em casa, compreendi: senti a dor mais pesada. A dor nos ombros. A dor da invisibilidade. Todos nós, ali, sufocados, presos, reféns e completamente invisíveis.

mil faces da dor - parte I

2010-08-31T02:42:00.002-03:00

Mil faces da dor - parte I

31/08/2010

minhas mãos doem

pulso, tendão, dedos

esse tal sentir dói

sinto a dor multifacetada do fazer

pulsando em meu corpo

sinto a dor dilacerada do dever

tendendo à prisão

tendo à tensão

tendo à dor
e como dói

quase sem movimentos

me questiono:

o que será de um corpo sem dor?

para distrair e abstrair

2010-06-26T23:34:00.002-03:00

Três dicas de filmes que assisti recentemente

- Tudo pode dar certo, Woody Allen - maravilhosamente e cartesianamente lindo! Sensibilidade à flor da pele preta...

- O Segredo dos teus olhos, Juan José Campanella - história digna para contos de meio da madrugada! muito bom o roteiro!

- Bonequinha de luxo, Blake Edward - adoro este tipo de filme, a interpretação e as expressões faciais bem demarcadas e quase exageradas me fazem sorrir... adorei!

Reflexão sobre o dia dos namorados

2010-06-15T11:59:00.003-03:00

Reflexão sobre o dia dos namorados

15/06/2010

12 de junho e o amor está no ar. É dia dos namorados e os casais planejam programas românticos: jantares, viagens, motéis. E, da mesma forma, casais gays celebram o dia, mas a história muda um pouco de rumo. Algumas histórias.

I
Duas meninas entram em um restaurante na Avenida Atlântica e pedem:

- “Mesa para duas, por favor”.

E o maitrê, desconfiado, lhes indica a mesa no fundo do bar e sequer as olha diretamente e mal são atendidas. Olhares por todos os lados e mal podem segurar na mão uma da outra.

II
- “Amor, vamos para a serra curtir o friozinho do dias dos namorados?”

Roberto reserva um quarto de casal para passar um final de semana romântico com Paulo. Quando chegam ao hotel fazenda, duas camas de solteiro. Roberto telefona para a recepção e diz que enfatizou que era um quarto para casal e a recepcionista lhe diz:

- “Não entendi, a reserva não era para dois homens?”

Paulo e Roberto juntam as camas e embalam no frio da serra.

III
Véspera de dia dos namorados: lojas lotadas, cartões com dizeres e imagens heteros; constrangimento na compra.

IV
Andam de mãos dadas. Se amam. Os olhos brilham de paixão e admiração pelo outro. Não podem se beijar no táxi. Não podem se abraçar na rua. Não podem enlaçar os dedos sobre a mesa de algum restaurante. Não podem dar flores em público para sua namorada ou para o seu namorado. Não podem dividir o mesmo talher na hora da sobremesa. E quem disse que não pode? Eles podem dizer não, mas devemos exigir RESPEITO! O amor é o mesmo, não importa a orientação sexual e a opressão dói e corrói. Foi-se o tempo da clausura em guetos gays e igualdade é fundamental para a construção de uma sociedade realmente solidária e fraterna. Liberdade e respeito sempre!

espelho Metade de mim

2010-06-08T00:31:00.001-03:00

espelho Metade de mim

Parafraseava Cazuza no canibalismo noturno

08/06/2010

Sabia que o mundo a comeria. Por isso, resolveu comê-lo antes. Não compreendia as certezas da vida e vivia nas incertezas. Preferia o momento, o carpe diem ao invés de compromissos rasteiros e adiantados. Gozava com a dúvida e, assim como seu último suspiro de prazer, morria aos poucos. Uma eterna contradição. Incompreensível em sua mais pura sinceridade e injustificável rebeldia. Assim era sua arte. Nada prometida, nada casta e inteiramente maculada. Procurava a metade do mito de Platão e se perdia em lamentações de Prometeu. Estava acostumada com a solidão, breve poeira do criado mudo. Silêncio. Seu maior temor era o sussurro. Não suportava o intermediário. Para ela, era ser ou não ser. E era... pelo menos, costumava ser. Entre poesias e drinks baratos, a lua em tom depressivo lhe acompanhava. Era triste. Sem motivo, mas era triste. Gostava de sorrisos e fingia os próprios. Quase um Chaplin na corda bamba, entre sorrir para a plateia, chorar pela própria alma e temer a queda. Ai que dó. Ai de mim.

Direito à memória e à verdade: hora de abrir as páginas desta História

2010-06-01T18:55:00.005-03:00

DIREITO À MEMÓRIA E À VERDADE: HORA DE ABRIR AS PÁGINAS DESTA HISTÓRIA

“Num tempo, página infeliz da nossa história, passagem desbotada na memória das nossas novas gerações, dormia a nossa pátria mãe tão distraída, sem perceber que era subtraída”, diz a letra da música Vai Passar, de autoria de Chico Buarque e Francis Hime. Assim, milhares de pessoas foram “subtraídas” do convívio durante a ditadura militar no Brasil (1964-1985). Centenas foram os mortos e desaparecidos políticos. Milhares, os torturados, sequestrados e presos. Este período foi o mais sombrio da história deste País e, no último dia 29 de abril, o Supremo Tribunal Federal (STF) perdeu a chance de reescrever esta página infeliz.

Isso porque manteve a interpretação de que a Lei de Anistia Brasileira (Lei nº6683/79) abrange os agentes de Estado que foram autores de crimes contra a humanidade. Com o objetivo de questionar a concessão da anistia de forma universal, a Ordem dos Advogados do Brasil (OAB) pediu uma Arguição de Descumprimento de Preceito Fundamental (ADPF 153) para que a Lei fosse revisada. No entanto, por sete votos a dois, o STF rejeitou a proposta. “Questionamos a leitura hegemônica que fazem da Lei de Anistia. Houve a interpretação equivocada de que crimes conexos foram cometidos pela figura do Estado. Os crimes estão escondidos e não são públicos. Não é possível anistiar alguém que sequer foi processado”, avaliou Cecília Coimbra, presidente do grupo Tortura Nunca Mais.

“Esta decisão foi uma grande decepção e contraria todos os princípios humanitários. Uma verdadeira vergonha para o País”, declarou Laura Petit da Silva, 63 anos, diretora de escola municipal, aposentada e integrante da Comissão de Familiares dos Mortos e Desaparecidos Políticos. “Os crimes cometidos foram de lesa-humanidade; não foram crimes políticos, foram crimes comuns”, enfatizou Vitória Grabois, vice-presidente do grupo Tortura Nunca Mais e ex-guerrilheira no Araguaia.

Além de contribuírem em organizações em prol dos direitos humanos, o que essas mulheres têm em comum? Ambas perderam familiares durante a ditadura militar. “Em 1973, tenho pai, irmão e primeiro marido desaparecidos políticos na Guerrilha do Araguaia. Vivi na clandestinidade de 1964 a 1980. Desde que voltei ao convívio social, luto pelo esclarecimento dos fatos”, afirmou Vitória. “Eu tenho três irmãos desaparecidos – Lúcio, Jaime e Maria Lúcia – também no Araguaia”, disse Laura. O corpo de Maria Lúcia foi um dos únicos identificados. Em 1991, foram encontradas duas ossadas que foram encaminhadas para a Universidade Estadual de Campinas (Unicamp). No entanto, o processo de identificação foi bastante moroso e, somente em 1996, quando um militar entregou fotos e anotações do momento histórico que, finalmente, foram iniciadas as investigações. “No material entregue pelo militar, havia uma foto da minha irmã morta tal qual a ossada encontrada. 24 anos após a morte de minha irmã, houve a exumação do corpo e a confirmação de que se tratava de Maria Lúcia”, contou Laura.

Comissão da verdade

A luta destas mulheres é a extensão da luta de milhares de familiares que buscam informações sobre parentes e amigos desaparecidos na ditadura militar. “Queremos esclarecimento sobre os fatos. O que aconteceu? Por quê? Como? Por quem? Onde?”, questionou Vitória. “Nenhum de nós quer um banco de réus, queremos que o Estado brasileiro assuma sua responsabilidade e que abram os arquivos”, pontuou Cecília Coimbra.

No final do ano passado, o governo brasileiro propôs a criação da Comissão Nacional da Verdade, parte integrante no 3º Plano Nacional de Direitos Humanos (PNDH). No entanto, de acordo com Cecília, a comissão não passa de um programa de boas intenções. “O que nós, movimentos sociais, propusemos em dezembro de 2008 – durante a Conferência Nacional de Direitos Humanos – era a criação de uma comissão para investigar crimes de repressão política, e não de conflito político, como está colocado agora. É preciso compreender que não houve guerra nesse País, houve extermínio”, ratificou.

Uma página que se abre – Brasil pode ser condenado por crimes de lesa-humanidade na Corte Interamericana

Diante da falta de responsabilidade do Estado brasileiro perante as atrocidades cometidas na ditadura militar, o Centro pela Justiça e o Direito Internacional (Cejil), o grupo Tortura Nunca Mais e a Comissão de Familiares de Mortos e Desaparecidos Políticos de São Paulo recorreram à justiça interamericana por violação de direitos humanos, ajuizando ação na Comissão de Direitos Humanos da Corte Interamericana, ligada à Organização dos Estados Americanos (OEA). Esta é uma ação que se estende desde 1995, quando familiares pediram respostas e o governo brasileiro não as forneceu, fato que os fizeram.

Em 2008, o caso referente à Guerrilha do Araguaia foi enviado à Corte. “O Brasil é signatário de inúmeros decretos entre a OEA e a Organização das Nações Unidas (ONU) que condenam crimes de lesa-humanidade. Vale lembrar que as leis internacionais estão acima das nacionais. Esperamos que o Estado brasileiro seja responsabilizado”, afirmou Cecília.

A audiência do processo será entre os dias 20 e 21 de maio, na Costa Rica. De acordo com informações da presidente do grupo Tortura Nunca Mais, a sentença pode demorar de três a sete meses.

O massacre no Araguaia

Quase 80 guerrilheiros contra centenas de oficiais das Forças Armadas. Esta foi situação da Guerrilha do Araguaia. Entre 1972 e 1974, 69 guerrilheiros partiram para as margens do rio Araguaia, localizado no sul do Pará. A maioria destes homens e destas mulheres tinha formação em engenharia e medicina, seguindo a linha estratégica de Che Guevara. Os guerrilheiros prestavam atendimento social à população concomitante a um trabalho de formação política e conscientização, à medida que conquistavam territórios e confiança.

Alguns camponeses aderiram ao movimento. No entanto, com a chegada desproporcional das Forças Armadas, o massacre foi inevitável. O governo da época enviou homens do Exército, Marinha, Aeronáutica, Polícia Federal e Polícia Militar do Pará, Goiás e Maranhão para combatê-los, com registros de total desproporcionalidade e covardia.

Pacto socialDiante de tantas mortes, desaparecidos políticos, torturas e massacres, o que leva o Estado brasileiro a ignorar tais fatos e ser o único país da América Latina a não abrir os arquivos da ditadura militar? Maquiavel talvez possa responder, quando fala em nome de uma segurança de Estado, conceito hoje definido como Razão de Estado, ou seja, a atuação dos governantes seguirá de acordo com a necessidade de segurança destes. “Nunca tivemos muitas ilusões no STF, já que a correlação de forças não é favorável. O que me parece é que desde 1985 foi feito um acordo que respaldou a ditadura militar”, provocou Cecília. A conjuntura política e o processo histórico que se estende em relação a esses fatos podem vir a resultar numa espécie de acordo entre militares e Estado, independentemente de governo.

Entre espinhos, a esperança floresce

Embora sejam atacados de revanchismo pelos setores conservadores da sociedade brasileira, movimentos sociais e organizações caminham bravamente em busca de justiça e verdade. Inclusive, as poucas informações conseguidas ao longo de todos esses anos se deve, única e exclusivamente, à mobilização das famílias que realizaram caravanas e investigações por conta própria. “Não queremos revanche; queremos justiça", concluiu Vitória Grabois.

Camila Marins para o jornal da Fisenge

Quase duas da manhã deste 13 de maio falacioso

2010-05-13T01:33:00.002-03:00

Quase duas da manhã deste 13 de maio falacioso

13/05/2010

Perco-me de mim mesma
confesso diante deste altar
sedento de hipocrisia:
anos se passaram

e houvera a época que escrevia sobre ânus
brincava na cama entre Kafka e Sartre
Ah! Como Simone me espiava

de repente, não mais do que pânico
me afundo em redundâncias da existência
cálida queda cama
casa come quero

admito! Os verbos me causam orgasmos
daqueles múltiplos
não mais do que língua afiada

e o vento não existe, nada é
diante de minh’alma orquestrada
cacofonias de um dialeto mal dito
maldito!

e quanto ao hoje?
redoma que engole
enrolo-me em lençóis
nua de falácias ancestrais

sou um anjo mascarado
de sedutor: Lilith (dê) me acompanha em arquétipos
divido entre gêneros
o divã – testemunha de uma alma rodriguiana

meu canto vai além
atinge sustenidos famélicos
e meus poetas pedem mais
mais
mais – sussurram ao pé de minha orelha quente

brinda comigo
quem se atreve?
deixo minhas bodas de prata
e mendigo pelas próximas

nexo? coMneXo
e o plural retorna aos meus escritos
sempre na dúvida, temerosa
de alcançar
a plenitude fantasiosa

that’s me or not...

meus joelhos denunciam a forma do meu pecado
em flor

Todo REPÚDIO à revista Veja. Viva a luta do movimento LGTTB!

2010-05-10T10:29:00.001-03:00

10/05/2010

A revista Veja publicou nessa semana a seguinte matéria: "Ser jovem e gay. A vida sem dramas." A reportagem – por meio de depoimentos de jovens de classe média e classe média alta – aponta que os jovens gays têm assumido a homossexualidade sem qualquer razão para temer ou esconder. A revista ainda mostra que ser militante da causa é quase ultrapassado e que a luta é desnecessária. O que a matéria não registra ficou na marginalidade da informação: homofobia existe.

O estranho é que não há um negro ou uma negra na matéria. Ou então jovens pobres. E as travestis? Por que elas não conseguem emprego? Imaginem só uma mulher afirmar que é negra e lésbica. Demais para os leitores de Veja? De acordo com dados do Grupo Gay da Bahia (GGB), o Brasil é o campeão mundial de crimes contra lésbicas, gays, travestis, transexuais e bissexuais (LGTTB’s): um assassinato a cada dois dias, aproximadamente 200 crimes por ano, seguido do México com 35 homicídios e os Estados Unidos com 25.

Não precisamos apenas de dados para constatar a homofobia. Quantas piadas, xingamentos e brincadeirinhas estão carregadas de preconceito? Basta ligar a televisão que podemos assistir um general das Forças Armadas (mesmo exemplo dado pela revista) afirmando sua posição contrária à presença de gays na instituição. Pior ainda, que País é este que respalda Marcelo Dourado como campeão do Big Brother Brasil e queridinho da população brasileira? Isso porque Dourado, além de comentários e atitudes machistas e homofóbicas, afirmou que heterossexuais não pegam Aids. Fato que fez com que a Globo utilizasse o mesmo espaço para esclarecimentos do Ministério da Saúde.

Se tudo está mais tranquilo, livre de preconceito e agressões, por que o Brasil não aprova a Lei 122/06 que criminaliza a homofobia? Esse preconceito velado é uma das piores tendências e a revista Veja, inegavelmente nojenta, tenta convencer a população que militar no movimento LGTTB é ultrapassado, ‘over’. Ninguém esconde orientação sexual embaixo de bandeiras. Ao contrário, militamos por uma sociedade justa e livre de preconceitos. Desqualificar a luta do movimento LGTTB é, no mínimo, ignorância. Foi por meio da luta do movimento que a homossexualidade deixou de ser considerada doença e perversão e, até hoje, é referência histórica na luta contra a homofobia.

Se não há preconceito, por que pessoas do mesmo sexo não andam sequer de mãos dadas em público? Por que travestis sofrem violência física e moral todos os dias? Por que as travestis não conseguem emprego ou o simples direito de mudar de nome? Por que as mulheres lésbicas sofrem com a falta de um atendimento específico nos hospitais e postos de saúde – elas mal são tocadas, principalmente as negras, além de sofrerem com péssima orientação médica? Por que homens gays são massacrados em instituições, seja exército ou universidade? Por que casais gays não podem se casar ou adotar filhos? Eu mesma, só conheci uma travesti com um emprego que não fosse profissional do sexo. Ela era operadora de telemarketing... Mais uma vez, escondida.

A luta contra a homofobia não deve parar e cada um de nós deve lutar por um mundo melhor livre de opressões. Todo REPÚDIO à revista Veja. Viva a luta do movimento LGTTB!

flores a beijar

2010-05-09T22:54:00.005-03:00

flores a beijar
09/05/2010

Acordara embebida em mel
no meio
no meio, um beija-flor
bate bate bate

bate asas e voa

a flor do teu segredo
deflorada
doce
suculenta, prestes a
a
voar

voa beija-flor
estende tua língua
e amortece o corpo em movimento

invade a cova
aquela que te envolve
quente
consente e padece

toma minha mão e dança
além de desafinados passos
Este é o meu mel

tomai e bebei

Cinzeiros libidinosos

2010-04-29T01:50:00.003-03:00

Cinzeiros libidinosos

29/04/2010

Ah! Eu era virgem!
molho os lábios em cigarros de menta
Argh! quase me enjoam
aqueles lábios úmidos
tragavam a fumaça irônica
que bulinava entre meus dedos

de repente, não sou mais virgem
e aquele filtro vermelho
contrastava com tuas veias
nada libidinosas

Ah! Ah!Ah!
Cazuza me umedecia emudecida
Úmida! Muda!

Ah! Não sou mais virgem!
e os cinzeiros lotam de orgasmos
tragadas múltiplas
entre o ser e o não ser
Cansei!
Sou artista!
Nada mais exagerado...
To be or not to be?
Just an artist

The End - The Doors

2010-04-06T17:16:00.003-03:00

The End - Ao som de "The Doors"

05/04/2010

Tempo derruba paixões e passa a perna em Platão. Quem estava certo ou errado? Isso não importa, apenas o tempo que transforma. Tomo uns drinques e me inspiro em pileques homéricos. Ah, quantas figuras gregas que tentam iludir a... a... a... soluço... a...a... vida. Ow, do you speak English? Ow, I’m tired of this!!!! E a memória se incumbe do irreal apagar. Encho a cara e choro silenciosa com as gotas do redundante chuveiro úmido, alagando meu corpo em lágrimas. Esta foi a última vez. Última vez por você. Porque sofrer de amor e de saudade é bom. Ah! Muito bom! Quase gozo! E assumo para mim mesma o inadmissível: nosso fim. Enfim... livre! Respiro, me inspiro e nosso tempo expirou. De tudo isso, me restou a inspiração: eu... eu mesma... Just me...

Canção para espelho

2010-03-01T19:05:00.002-03:00

01/03/2010

Vertiginosa. Praticamente maliciosa! Sua mente não mentia, mas seus dedos traíam a inspiração. Talvez não fosse mais a mesma ou fosse. Ainda sonhava com aquela que seria quando crescesse. E já tinha quase 30 anos... olhava sua face no espelho e detonava o peso da maturidade. Ainda queria sonhar com aquela que seria quando crescesse. Chega de Clarices, Cecílias ou simplesmente amor. Seu coração infantil sorria gargalhadas pleonásticas de uma infância roubada. Só queria poder andar descalço pela rua, subir em uma árvore e até soltar uma pipa. Isso não tinha lembrança, apenas de suas dores. Ah! Como sonhava com aquela que seria aos 30 anos... e cá estou eu saindo da terceira pessoa para a primeira. Presente!

Entre Fridas e tulipas

2010-02-20T00:40:00.000-02:00

Entre Fridas e tulipas

20/02/2010

Sabia da diferença canibal entre 4 paredes.
de quatro
dê
números, algarismos e tabelinhas

finalmente, livrava-se da poesia barata feita de lençol vagabundo. Rasgava versos em linhas sedentas. Apenas corpo. E era uma vez a prosa. Parecia um gato a vagar pelas esquinas em busca do outro. Talvez gênero, ou não... não estava em busca do amor. A dor lhe convinha mais e combinava com o melhor de seus orgasmos. Sabia que o amor já lhe acompanhava e estava em seus sonhos. Sua dor de Frida esvanecia na cama coberta por tulipas vermelhas. Pensava no Ser e a existência batia-lhe na face com luvas de couro. Um dia, lhe perguntaram: “E quanto ao coração?” O tempo ardia e o sangue nas veias corroia caminhos do não ser. Chora Frida. Vem e chora pelo meu corpo as pétalas de tua dor...

Sobre Samuel Beckett

2010-02-10T00:12:00.003-02:00

..."e a obra que traz sua assinatura não continuam a velar para ver o que nós, sobreviventes, vamos fazer de seu silêncio, que fala ainda, mesmo se é sob o modo da não palavra, eco da pura voz inominável?"

Plínio Prado Jr.

TRABALHADOR x PATRÃO

2010-02-02T17:35:00.000-02:00

Cansei. Você aí sentado do outro lado, mandando e desmandando. Diz pra mim que não é patrão não, mas sei bem que toma Chandon. Sabe o valor do salário? Sabe qual é o piso da categoria? Sabe se hoje eu almocei? Não! Nada sabe, eu sei! Finge que a loucura lhe acomete, mas sei bem o que é. Eita mosquitinho ruim esse do poder. Ai, cansei. Podia pedir demissão, mas e o meu ganha-pão? Como diz o nosso presidente Lula no filme sobre sua vida: “Trabalhador tem que sobreviver. Trabalhador tem que botar comida na mesa”. E se eu não almoço, preciso tomar conta da janta. Cansei desse lenga-lenga. Cansei. Mas também lembrei de Dona Lindú, mãe de Lula: “Teima, meu filho, teima. Tua hora vai chegar, mas precisa saber a hora de parar”.
À espera...

SIM! Sou uma trabalhadora!!!!

A história de um outro Luiz, também filho do Brasil

2010-01-21T18:12:00.011-02:00

Foto premiada pela ONU

A história de um outro Luiz, também filho do Brasil

Negro, pobre, estudante de jornalismo e militante, jovem tem fotografia selecionada em concurso da ONU

“Comia pasta de dente por falta de comida”, lembrou Luiz.

Camila Marins

Olhos que vivenciaram a tortura psicológica e física. Olhos que sofreram com o abuso sexual, preconceito e a miséria. Olhos que sentiram fome. Olhos que ainda têm fome. Fome de uma sociedade mais justa e solidária. Este olhar sonhador pertence ao jovem Luiz Roberto Lima, 35 anos, estudante de jornalismo e coordenador do Diretório Acadêmico de Comunicação da PUC-Campinas. Luiz foi um dos quatro selecionados para o concurso mundial de fotografia “Humanizando o Desenvolvimento”, promovido pelo Centro Internacional de Políticas para o Crescimento Inclusivo (IPC-IG), órgão da Organização das Nações Unidas (ONU) que selecionou 50 imagens de 27 países.

Participaram do concurso fotógrafos profissionais e membros da sociedade civil. O conteúdo enviado foi avaliado por representantes do IPC-IG, do Programa de Voluntários das Nações Unidas (UNV) e um fotógrafo profissional. Os olhos que já presenciaram o pior das mazelas sociais, hoje, registram por meio da lente fotográfica a realidade, rumo à construção de um mundo melhor. Militante de direitos humanos, Luiz explicou que o objetivo da foto, feita em 2009 em uma oficina de meio ambiente no distrito de Sousas, em Campinas, foi mostrar exemplos de superação social.

Já no 3º ano de jornalismo na PUC, Luiz é bolsista do Prouni e carrega uma história de luta e sobrevivência. Abandonado pela mãe na maternidade, ele cresceu em um orfanato, onde sofreu todos os tipos de violência possíveis. “Tinha muitos afazeres domésticos, como cuidar dos menores. Passava a noite inteira acordado, pois se os bebês chorassem, eu apanhava muito. Qualquer travessura era motivo para ficarmos sem comida. Muitas vezes, cheguei a comer pasta de dente, mesmo com uma dispensa enorme cheia de comida que, inclusive, chegava a estragar, mas eles não nos deixavam comer”, contou.

Entre espancamentos, assédio moral e fome, Luiz não foi imune ao preconceito, já que é negro. “O fato de ser negro pesava muito. Eu pedia a Deus para ser branco e assim ser adotado para libertar-me daquela situação. Apanhava feito um condenado, por motivos banais. Nós não podíamos contar para visitas, pois as surras eram piores”, relatou Luiz lembrando que seu apelido era “Negrinho do Pastoreio” e, por este motivo, simplesmente pelo fato de ser negro, recebia surras homéricas, assim como outros companheiros negros.

Além de negar comida e espancá-lo, as pessoas responsáveis pela instituição que o acolheu também surravam os bebês, segundo Luiz. “Quando as crianças de berço choravam muito, as tias pressionavam a cabecinha delas contra o berço. Na hora do banho, batiam muito. As crianças viviam marcadas. Lembro-me de um menino negro, chamado Jorginho, ele tinha um ano e meio aproximadamente. Ele chorava muito e quanto mais chorava, mais apanhava. O menino, coitado, só queria ficar no meu colo. Ele me via e chorava. Às vezes, a tia me fazia passar a noite inteira com ele no colo e não podia dormir”, declarou.

Mesmo com inúmeras doações à instituição, as crianças e os jovens não recebiam nada. De acordo com Luiz, sua principal memória do Natal era quando uma fábrica de brinquedos fazia uma imensa doação e as crianças nunca chegavam a ver os tais presentes. “Num determinado Natal aprontamos alguma coisa. Era comum no final de ano, algumas famílias nos levarem para suas casas, mas neste ano, devido a alguma travessura, passamos todos nós lá, com fome, vendo a caseira comemorando com a família e todos muito bem arrumados”, denunciou.

E o Luiz cresceu

Aos 11 anos, Luiz foi transferido para uma instituição para adolescentes. O menino sonhava que poderia viver melhor, pelo menos com mais tranquilidade e sem surras, mas não foi bem esse quadro que ele encontrou. “Diálogo era o da porrada. Era como se fosse um quartel, com as regras mais arcaicas que podiam existir, baseada na submissão e violência. Tinha um cara que cuidava da gente, chamado Benê, negro também. Ele era o mais violento batia com murros e pontapés. Era um ambiente de medo, revolta. Parecia um caldeirão com todos os ingredientes presentes, prontos pra explodir”, ele contou.

Mesmo com o corpo dolorido de violência e a alma castigada pela injustiça, Luiz alimenta um sonho: o de conhecer sua mãe. “Desde criança olho para as mulheres negras que encontro imaginando como seria minha mãe e, assim, meu olhar foi envelhecendo com as dificuldades para encontrar minha verdadeira família, mas a esperança ainda persiste em mim”.

Aos 16 anos, ainda sem perspectiva de adoção, Luiz pediu emancipação e foi morar em uma pensão. No entanto, pouco tempo depois, ele perdeu o emprego e foi morar na rua. “Aí que realmente eu vi o que era sofrer. Descobri que a violência, o abuso sexual sofrido na primeira instituição não chegavam perto do que era a rua - nua e crua”, revelou.

De acordo com levantamento feito pelo Ministério de Desenvolvimento Social, há uma predominância masculina (82%) entre as pessoas em situação de rua. A maior parte, 53%, situa-se na faixa etária de 25 a 44 anos. Nesta população, 30% se declararam negros, índice bem acima da média nacional, que é de 6,2%. Já o percentual dos que se consideram brancos é de 29,5% (esse índice é de 54% entre o conjunto dos brasileiros). “Conheci alguns "menores de rua" e comecei a acompanhá-los. Tentei furtar pra comer, mas não dava certo, eu não conseguia, diferenciava-me, dos demais. Alguns dos meninos e homens de ruas mais velhos, diziam que a rua não era pra mim. Na verdade, a rua não é pra ninguém”, alertou Luiz.

Depois de passar três anos em situação de rua, Luiz começou a viver com a solidariedade das pessoas que lhe ofereciam abrigo, comida e ajuda. Começava a construir uma nova vida e, desta vez com o apoio de amigos e companheiros.

Outro fato que revelou o preconceito aconteceu em um shopping center de São Paulo. “Comecei a trabalhar e já podia comprar minhas roupas de marca, que é o sonho de jovens da periferia. Fui com um amigo comprar o tão sonhado tênis. Mas como paguei à vista o vendedor, achou que eu era bandido e avisou o setor de segurança. Fui algemado pelo segurança em uma cadeira e comecei a levar tapa na cara, com um revólver apontado pra minha cara. O interessante é que meu amigo, branco, não apanhou. Eu gritava e o segurança pegou dois fios ligado na tomada e passou a dar choque, querendo saber do resto do dinheiro, querendo saber de que quadrilha eu era”, disse Luiz lembrando que todos os seus documentos estavam certos e não havia qualquer indício para que o acusassem. “As ameaças eram cruéis, a ponto de ele dizer que ia me penetrar com cabo de vassoura. Para minha sorte, chegou um chefe de segurança do turno da noite, e perguntou o que estava acontecendo, o segurança relatou e eu relatei”. Foi nesse momento que o rapaz foi liberado.

Após este episódio traumático, Luiz resolveu entrar em um supletivo e em um cursinho, momento em que passou no Curso de Ciências da Educação da UERJ, logo depois transferiu para Ciências Sociais. “O cursinho foi fundamental na minha trajetória, pois ele era alternativo, então me deu uma base socialista, de esquerda. Lá aprendi música, teatro, poesia, arte e esperança. Esperança para uma nova vida”. Sem dinheiro, ele resolveu arriscar e iniciou sua faculdade. Inicialmente, conquistou uma bolsa-auxílio, mas o governo da época (Garotinho) cortou o benefício e Luiz teve de abandonar no 3º ano e retornar à Campinas. “Procurei um emprego na cidade e fui trabalhar num call center. Fiquei um ano sem estudar e depois entrei na Puc para fazer Direito pelo Prouni. Fiz um ano e mudei para o Jornalismo”.

E foi como estudante de jornalismo que Luiz transformou seu olhar estético e crítico em visão de mundo. “Acredito que a revolução se faz no cotidiano. A construção de um mundo melhor, de um Brasil mais justo e mais igualitário se faz todos os dias e o jornalismo tem um papel fundamental na consolidação da democracia”, concluiu Luiz que caminha pelas esquinas de Campinas com máquinas fotográficas emprestadas, com passos pesados da vida, mas braços prontos para a construção de um mundo melhor.

Solidariedade Cubana

2010-01-08T17:22:00.003-02:00

“Nesta noite 200 milhões de crianças dormirão nas ruas do mundo. Nenhuma delas é cubana”, Fidel Castro.

UNICEF confirma: Cuba tem 0% de desnutrição infantil.

Hoje não há mais analfabetos em Cuba. Segundo o The World Factbook 2007[52], 99.8% da população cubana, acima de 15 anos, sabe ler e escrever.

Em Cuba 85% das famílias são donas de suas próprias casas - portanto não pagam aluguel - e os 15% restante pagam de aluguel 1 ou 2 dólares mensais.

Dados do Ministério de Saúde Pública cubano mostram que o país tem o menor índice de mortalidade infantil da América Latina. O número coloca Cuba em segundo lugar em todo o continente americano.

Estas informações mostram que o povo cubano tem a garantia de seus direitos: moradia, alimentação, saúde, educação e totalmente gratuitos. Nenhum direito é tratado como mercadoria e a prioridade é a sociedade, o coletivo. Para apoiar o sistema, a Associação Cultural José Martí-RJ (ACJM) se solidariza ao povo cubano e promove atividades, fóruns, encontros, convenções, envio de brigadas e estudantes brasileiros que queiram cursar Medicina.

Para iniciar esta nova década, a ACJM envia a XVII brigada sulamericana de solidariedade a Cuba, como tem feito anualmente. Como forma de contribuição ao povo cubano, a Associação em conjunto com o brigadistas faz uma campanha de arrecadação de material hospitalar, como gaze, band-aid, esparadrapo, luvas, etc.

Contribua você também! As doações podem ser feitas em dinheiro ou em material a ser entregue na própria associação, no endereço abaixo.

As doações podem ser feitas em dinheiro por meio da conta da própria Associação:

Banco Itaú, Ag. 6158-0
CC. 02346-2

ou material a ser entregue na própria Associação, no endereço: rua 13 de Maio, 23, salas 1623 e 1624.

Contatos:
Associação Cultural José Marti – RJ
Avenida 13 de maio, 23, salas 1623 e 1624 - Centro - CEP 20031-000
Comunidade no Orkut: Associação Cultural José Martí
acjm_rj@ig.com.br
Tel/Fax : (21) 2532-0557
http://josemartirj.webnode.com/

Ser solidário a Cuba significa ser solidário a todos os povos da América Latina rumo à libertação.

Série - Pílulas do asfalto em náusea

2010-01-04T17:54:00.002-02:00

04/01/2010

Teria de aprender a ser lacônica. Tentara em outros tempos. Guardava em si segredos de uma loucura atestada: esconderijo. ABESTADA! E seu desequilíbrio tornara-se egoísmo em tempos de cólera. Seu corpo desértico e ressequido esvaía sal entre poros de uma pele carpideira. Engasgava até vomitar as angústias de um pretérito mais do que imperfeito, momento este em que disfarçava por meio de seus sorrisos de Chaplin uma melancolia visceral.

“Até quando?”, questionava-se.

Até cair da ponte que te pariu. Estatística. Pronto. Foi-se. Sem mais, nem menos e ninguém percebeu... nem mesmo a autora desta pílula.

This is the end my friend

Esquizofrenia

2009-12-20T00:06:00.000-02:00

Esquizofrenia

20/12/2009

Surtos esquizofrênicos impediam passos futuros. Alucinava em copos cheios de vazio. Assim era sua alma. Sussurros pelos corredores lhe torturavam e já não havia mais anima que suportasse. Seu rosto se acostumara com labirintos de sal desenhados em pranto. Bagunçava os cabelos em busca de respostas e seus caracóis nada lhe diziam: rastejavam em marasmo. O desespero confrontava sua razão e não era mais a mesma. Caia no desequilíbrio e nem as unhas lhe sobravam. Permanecia na corda bamba da existência e nenhum (a) braço para lhe amortecer a queda. Queda sem fim, apenas abismo. Assim fora sua vida, vazio sem fim, precipício da loucura. Fim, apenas o fim lhe soara bem, quiçá canção de ninar... Durma bem meu bem... e não se esqueça: close your eyes.

Sim! Sou negra!

2009-12-11T17:19:00.001-02:00

Sim! Sou negra!

“Por favor, você poderia encher a garrafa de café?”. Foi exatamente isso que ouvi em um evento que fui cobrir destinado a engenheiros e advogados. Apenas respondi à elegante senhora: “Desculpe, mas eu também gostaria de tomar um café. Sabe onde podemos encher?”. Fui cobrir a atividade para fazer uma matéria sobre o pré-sal e a cor do petróleo se fez presente. Sim, sou negra!

Há algumas semanas outro fato interessante aconteceu. Eu estava entrando na minha casa quando a vizinha me abordou e perguntou se eu era a tratadora dos gatos que criamos em casa... Eu disse que não e que morava ali e ela insistiu: “Você mora onde? Aqui no bairro?”. Eu disse não, moro neste apartamento. E ela, um pouco sem graça, continuou a conversa sem eira nem beira e, ao final, ainda me cumprimentou com um beijo no rosto, gesto que não foi feito no início da conversa. Ou seja, tentou contornar a situação com um beijo de Judas.

Agora, nesta segunda-feira passada, estava chegando do aeroporto, vindo de Manaus, com muita bagagem e o porteiro prestativo interfonou no meu apartamento e disse: “Olha só, sua secretária está subindo com um monte de malas, alguém pode ajudá-la?”. Meu amigo questionou se era nossa secretária doméstica e o porteiro disse: “Não, é a Camila”. Então, novamente, eis a confusão. Não me importa ser confundida com secretárias, domésticas ou qualquer outra profissão, o que realmente me importa é a violência do preconceito racial. E a dimensão desta dor poucos conhecem. Ou talvez muitos, já que a maioria de nós faz parte da imensa parcela de excluídos.

E, mesmo diante de situações cotidianas como as descritas acima, nós, excluídas e excluídos, ainda somos acusados de vitimização. Inadmissível, pois só corrobora para a hipocrisia e praticamente ignora o preconceito. Não adianta me dizer que no Brasil não existe preconceito. Existe sim e convivemos com essa dor cotidianamente. Outros ainda me dizem: “Você não é negra. É morena de cabelo cacheado”. Então, me respondam se eu não sou negra, porque sofro preconceito racial incessantemente?

Sim! Sou negra!

Esquina putanesca

2009-11-24T01:55:00.000-02:00

Esquina putanesca

24/11/2009

Desenhava rabiscos em azulejos de paredes mortas. Falava com as paredes e, ainda assim, era só. Alucinava com a dependência venenosa entre corpos parafraseados de matéria. Apenas matéria. Nada mais do que matéria. E a alma esquecida perdia-se. Perdia-se em caminhos metamorfoseados. Soluçava suas lágrimas mais desesperadas quando descobriu: o amor não bastava para a felicidade. E fez-se a matéria. Era um maldito lançado ao azar das mais belas flores vermelhas oferecidas. Caminhava, lado a lado, com as borboletas que lhe sugavam o néctar. E, assim, como relógios de Dali, derretou a cada esquina putanesca, questionando a imperfeição de tempo e memória.

SÚBITA

2009-10-23T00:34:00.004-02:00

Súbita

23/10/2009

Súbita. Esse era seu nome. Vagava pelo Novo Mundo, entre sonhos perdidos e malas vazias. Marejava, em sua contradição oceânica, águas de um reflexo distorcido. Afogava-se como Narciso em busca do outro e sofria como o grande poeta. Não acreditava no amor, somente na poesia de Clarice e nos versos de Bethânia. Não mostrava o corpo e os botões eram seus melhores amigos. Seu sorriso de carpideira aprontava histerias em procissões e nada lhe fazia ser. E tudo aquilo que lhe parecia verdade, claro e certo, se esvaiu: pelo ralo mais fétido na casa do ferreiro com espeto de pau. E o amor lhe contaminou, mais uma vez. Quando lhe parecia finito no peito, ele gritou e, finalmente, estava apaixonada. Seus lençóis nunca mais foram os mesmos. E o verbo se fez feminino, em sua forma mais transitiva. Súbita. Esse era o seu nome e aqui jaz aquilo que, um dia, foi crença: subitamente.

Sim! É possível amar novamente...

2009-10-14T21:32:00.001-03:00

tão feliz...

Olimpíadas para quem? Confesso: nunca torci pela vitória do Rio de Janeiro!

2009-10-09T15:56:00.001-03:00

09/10/2009

E as Olimpíadas abocanharam o Rio de Janeiro. Ou vice-versa. Foi confirmada a vitória da cidade maravilhosa na última sexta-feira, dia 2. Famigerada data que, inclusive, representou um feriado facultativo... Podem acreditar! Além disso, muitos shows e quase um circo. As ruas cariocas estavam empolvorosas, as praias lotadas de expectativa e por que não patriotismo. Pois é, as pessoas torciam fervorosamente apelando a um pseudo patriotismo e nacionalismo.

Confesso: nunca torci pela vitória do Rio de Janeiro! Não tenho dúvida alguma de que realmente sejamos uma cidade maravilhosa, mesmo com tantos problemas. No entanto, ocultá-los, é um erro inadmissível. Em primeiro lugar, o vídeo de defesa da candidatura do Rio de Janeiro é uma farsa! Sim, uma farsa e quase tragédia. Quem assistiu pôde minimamente perceber todo o belíssimo carnaval reproduzido, entre belas praias, paisagens, samba, alegria, sincretismo religioso. Fez-me sentir orgulhosa de ser brasileira, assim como deve ter feito a muitos. Mas, a pergunta que não quer calar: para onde foram as favelas? E os pobres? E a violência? E os policiais com seus fuzis? Em todos os gráficos e mapas, nenhuma favela é mostrada. De repente, sumiram...

Atualmente, o Rio de Janeiro vive uma ostensiva política de violência do Estado. Bastam-me dois exemplos: a operação “Choque de Ordem” e a contenção das favelas por meio de muros. Para quem não sabe “Choque de Ordem” é uma operação cujo principal alvo são os trabalhadores informais, desempregados e sem teto. Digamos que representa uma espécie de higienização da cidade, assim como Pereira Passos fez um dia. E para onde vão esses trabalhadores, sem teto e informais? Ninguém sabe. Ou pior, para outra esquina, desde que seja bem longe da Zona Sul. Esta é a lógica da política implementada pelo governo: a segregação espacial e social.

Seguindo esta lógica, tijolo a tijolo é construído o muro de contenção nas favelas. Sob a desculpa de preservação ambiental, os pobres são cada vez mais isolados e distanciados dos grandes centros. Tapa os olhos, mete cimento e arromba casa. É assim que funciona e tudo isso só começou para fortalecer a candidatura do Rio de Janeiro às Olimpíadas. Imaginem o que vem por aí... Ocupação das favelas, certamente. Mas a que custo? Eis o custo: morte de trabalhadoras e trabalhadores, crianças, violência ininterrupta, milicianos e a continuidade da corrupção.

Enquanto as pessoas sonham com a chegada de 2016, eu tenho pesadelos: se antes era “Choque de Ordem”, agora será “Ordem de Execução”; ou antes “Muros de Contenção das Favelas”, agora “Balas para extermínio das populações periféricas”. Nem aprofundarei muito na questão dos transportes, mas vale a pena citar que apenas setores da elite terão o transporte melhorado, enquanto isso trabalhador continuará sendo chicoteado como animal em jaula nos trens da Supervia. Isso tudo sem contar o lado financeiro: imaginem quantas CPIs (Comissão Parlamentar de Inquérito) teremos? Quanto caixa 2?

Será que nossa cidade maravilhosa se afundará em dívidas, promessas não cumpridas e repressão aos pobres? Agora que a Olimpíada chegou, a denúncia não pode parar!

EXPERIÊNCIA

2009-09-23T22:55:00.004-03:00

Experiência

23/09/2009

quando menos se espera
arrebata
e a cama completa
o círculo

o círculo
ainda longínquo
secreto
e quase mudo de si

feminino exacerbado
pernas trançam em valsa

gemidos em sustenido
maculam noites de lua cheia

abandona a perversão
e agora sublima
o círculo

a dor não lhe acomete
e a cama completa
o círculo

e o canto do amanhecer tortura
tortura
a separação
separação de dois corpos em círculo

em seus sonhos, Jung abençoa
a união do ser
gozo em demasia

assim seja!

MEDO, rogai por nós!

2009-09-14T00:53:00.002-03:00

MEDO, rogai por nós!

14/09/2009

O medo silencia bocetas tagarelas. O medo arregala o olho do seu cu. O medo faz criancinhas chamarem a puta que as pariu de senhora. O medo faz padres punhetarem sob batinas. O medo nos faz ajoelhar entre a cruz e o falo rompante. O medo faz putas se comportarem como virgens. O medo faz virgens se masturbarem com Jesus na cruz. O medo me faz dizer isso tudo e ainda me conter. O medo me faz tentar romper - com a incerteza de um futuro êxito. O medo me faz sair da 3ª pessoa para blasfemar em 1ª. O medo espalma meu corpo e beija minha face como Judas. O medo! O medo! O medo se revela no espelho e meus olhos se confundem no silêncio de uma alma precipitada.

Medo e espelho: prisão emoldurada do ser.

INSÔNIA - again

2009-09-10T07:53:00.001-03:00

INSÔNIA - again

10/09/2009

Seu lirismo era putanesco e não manifestado em seu corpo. Pensava que seu maior inimigo era a dor, mas enganava-se. Lograva-se na pseudo persuasão de caminhos lascivos. Seu corpo escorria a seiva da mais pura dor. Dividia-se na existência e perdia-se em EUs. Era mulher e quase odiava o mundo por isso. Sonhava com o ascensorista do prédio. Ah! Como lhe atormentava aquela imagem: dedos acariciando botões... Não era um toque manual automático ou desatento; era um toque libidinoso, quase convidativo. Continuava perdida entre desejo e dor. Oceânica e sedenta: assim era sua alma derretida em lágrimas – sal que seca corpos e incita masturbações indesejáveis. Cansava de proibições e pervertia-se em descobertas que pingavam, uma a uma, por suas coxas. Ainda molhava lençóis: solitária. E tinha a fome de Lilith. Tinha a fome de Zeus. Queria engolir tudo para preencher o vazio. E o vácuo, finalmente, revelou seu maior inimigo: o seu próprio eu, minúsculo em existência.

A PUTA DE CADA DIA

2009-09-08T17:58:00.000-03:00

A PUTA DE CADA DIA

08/09/2009

Seria a puta daquele que a fizesse uma. Não era mulher cotidiana, esporrava entre pernas dores de uma barbárie. Não sabia o significado da palavra “felicidade” e abortava filhos não desejados, quase corrompidos. Ainda sangrava e como sangrava. Confundia-se entre o existencialismo e o materialismo. Não era mulher parideira. Era um ser em eterno combate com sua própria natureza. Ventava cabelos entre florestas e relutava em aceitar existência. Não era mulher refletida e manifesta em costelas de um único indivíduo. Era a própria coluna: mulher. A diferença rasgava sua boceta de Pandora, ainda molhada pelos males do mundo. Negava! Negava! Abnegava! E, na Bíblia, encontrou sua resposta: seria a puta que jamais iria parir.
Salve Nossa Senhora!

FERIDAS DE UMA SACI

2009-09-02T01:23:00.003-03:00

FERIDAS DE UMA SACI

02/09/2009

A contradição do ser
arrancada como lâmina
não sangra: SUICÍDIO

na tormenta, nada se ouve
ou se range
apenas cala!

resvala, resvala
mascara
a senzala

um mal-estar me acomete
e não sou mais a mesma

cansei
juro que cansei!

sórdidos corpos
bailam para um deus morto

e ninguém vê
apenas crê

rastejo invisível
em tapetes vermelhos
e alguém ouve meu corpo?

meu corpo está aí
dançando pelo chão

esquálido
e quase esquartejado de si

Amém e Além

2009-08-29T23:11:00.003-03:00

21 versos

29/08/2009

sete pecados
sete dias
sete vidas
sete oitavos
sete de espadas
sete cores
sete artes

e na luxúria de deus
nem o mundo se fez
apenas inferno

a poesia amarra e agarra: AMARGA
impõe suas garras
e apaga um arco-íris jamais visto

e a arte?
disseca masturbações ao léu
e quase esconde autoria

pensava na existência
e a libertação lhe era necessária
temia e ardia

“o sarcasmo acorrenta”, gritavam os medíocres.
e ainda sonhava
e como sonhava... Ah! Dali!

POR QUE DÓI?

2009-08-28T17:36:00.001-03:00

POR QUE DÓI?

28/08/2009

braços longos e mãos delicadas
um corpo anêmico
prestes a beirar o precipício

dores e flores
pranteavam caminhos tortuosos

água salgada que marca a face
e coagula a tristeza
de um coração de Babel

cansei de histórias para dormir
cansei das voltas do mundo
cansei dos pássaros que beijam flores
e quase me canso desse sopro...

enquanto isso
seduzo corpos ardentes em dor
corpos viris desmontados em fragilidade
corpos que quase não se encaixam ao meu
corpos em crise

entre esse vazio da carne
nada sobrou
nem mesmo o eu

EI DEFUNTO

2009-08-26T23:57:00.004-03:00

Remexia-se na cama como defunto na cova.

Ei, defunto

o tempo seduz ponteiros de madeira fria
meras redundâncias contemporâneas...

Ei, defunto

Neruda se confunde com tempos verbais
lombadas de livros deixam ásperas as mãos de Borges.

Ei, defunto

vem, com dissonante voz, vem
alimenta ruídos de meu estômago

ei, defunto

quase me esqueci das entrelinhas esgarçadas
cobre meu corpo com teu manto noturno

e, por fim, descobre a aurora de meu corpo
no fundo de um quarto de Van Gogh

Ei, defunto
Ei, defunto!
Ei, defunto?

A sete palmos lhe beijo a face
quem sabe de amanhã

LEMBRANÇAS ...

2009-08-16T00:32:00.002-03:00

remexendo em poemas antigos...

ABSTINÊNCIA

18/05/2007

abstive sempre
cumpri minha penitência
tive nem um pouco
de clemência

escolhi meu sacrifício
tal qual o cordeiro.
servida em um altar
minha alma na bandeja

deus tentou me convencer
mas apelei para a vogal
A
Adeus

e meu estômago emaranhado
retorcido em seu próprio coito
vazio que tenta renunciar a vogal
Anunciou o jejum

dos sete pecados capitais
que moravam em meu estômago
apenas um se ajoelhava
e no genuflexório pedia remissão.

Em vão

eu, em minha casta idade
queria a luxúria
mas entre minhas coxas
castidade.

invadindo a poesia

2009-08-14T22:56:00.000-03:00

14/08/2009

E a voracidade invadia sua poesia
Em uma perversa maresia
Ouvia músicas francesas em uma varanda qualquer
Enquanto sonhava com seu Van Gogh predileto

Esquecia-se da estética
E rememorava:
Não há forma sem conteúdo
Ou vice-versa
Ainda continha-se nessa dubiedade

Corvos, girassóis e boemia
Alimentavam seu lirismo putanesco
Ainda preferia o francês

E seu vinho denotava portugueses
Perdidos entre colônia e exploração
Apenas coletânea...
Apenas coletânea...
Mera coletânea...

poema em parceria vagabunda com gabriel

2009-08-14T22:20:00.001-03:00

14/08/2009

te encontro em outro carnaval
sussurrava...
e você não é a mesma
muito menos você e seus movimentos quase inválidos
numa noite suja de motel
mas naquela época você gostava
põe poesia nas linhas de seu corpo e arranca minha roupa
e se contorce
nesse contorcionismo convalescido

exprimia poesia em pernas nada cruzadas
o maior de seus orgasmos
e os dele (?) eram fingidos

“DEIXA MEU LIRISMO À VONTADE”
Gritava entre quatro paredes
Nada permissivas

e o eu lírico?
Eu?
Você?
A música já predizia:
“A paz é feita no motel, de alma lavada e passada”

VIVA FIDEL

2009-08-13T16:32:00.002-03:00

Fidel completa 83 anos hoje, dia 13 de agosto!

Viva o comandante! Viva Cuba! Viva o socialismo!

Homenagem a Fidel no site: http://cubaviva.com.br/v1/

LIBERDADE AOS 5 HERÓIS JÁ!!!

HASTA SIEMPRE COMANDANTE!!!

SOLIDARIEDADE ÀS MULHERES PERUANAS

2009-08-11T18:43:00.004-03:00

por Michelle Amaral da Silva última modificação 06/08/2009 11:42- JORNAL BRASIL DE FATO

Líder indígena Lourdes Huanca relata as dificuldades vividas pelas mulheres da Amazônia Peruana e a perseguição a líderanças de movimentos sociais no país

06/08/2009

Fabíola Munhoz
Amazonia.org.br

A presidente da Federação Nacional de Mulheres Camponesas, Artesãs Indígenas, Nativas e Assalariadas do Peru (Femucarina), Lourdes Huanca, concedeu uma entrevista exclusiva ao site Amazonia.org.br. A conversa aconteceu durante passagem da líder indígena pelo Brasil, no mês passado, quando participou de um Encontro Pan-Amazônico, que reuniu cerca de 200 pessoas de nove países amazônicos- Brasil, Venezuela, Bolívia, Equador, Guiana, Guiana Francesa, Suriname, Peru e Colômbia-, em Belém (PA).

Lourdes contou as dificuldades que as mulheres que trabalham no campo e indígenas da Amazônia Peruana enfrentam hoje e disse que está sendo perseguida pelo governo do presidente do Peru, Alan García, correndo o risco de ser presa a qualquer momento por discordar das políticas neoliberais do governante. Confira.

O que trouxe o movimento das mulheres indígenas peruanas ao Brasil?

Lourdes Huanca - Para nós, é muito importante estar em Belém e no Fórum Social Panamazonico. Pudemos ver o que acontece aqui e mostramos o que está se passando em nosso país. Temos que esperar a solidariedade única de todos os povos e de todos os países. Neste momento, não pode haver barreiras. No Peru, a situação está muito crítica porque temos um presidente que é aliado da política neoliberal. Nós lideranças homens e mulheres - estamos sendo perseguidos politicamente. A perseguição dos
dirigentes é tão forte que não sabemos se, ao regressar ao Peru, vamos chegar tranquilas ou seremos detidas.

Por quais direitos as mulheres peruanas da Amazônia lutam hoje?

Lourdes - As mulheres que trabalham no campo e indígenas do Peru estão sendo violentadas. Não há igualdade de tratamento a elas quanto ao salário. A mulher trabalha o mesmo que o homem nas transnacionais do Peru, o homem recebe muito mais do que as mulheres. É uma diferença abismal. Nós lutamos, então, por uma igualdade de oportunidades, de direitos no trabalho. Hoje, nas empresas transnacionais de nosso país, existem 80% de mulheres trabalhando. Elas são exploradas e não tem direito à saúde, ou de ter meia hora, ou uma hora, para almoçar. Por isso, estamos lutando. E corremos perigo porque o governo atual cria leis e decretos a favor dessas grandes empresas transnacionais para que, por exemplo, elas avancem sobre nossas terras para produzir biocombustíveis. Por isso, houve uma grande matança de índios no nosso país em 5 de junho. Seguimos lutando, apesar de correr risco de morte e sermos perseguidas.

Que outras formas de violência as mulheres vêm sofrendo?

Lourdes - Há uma região de nosso país onde estão instalados os paramilitares com a suposta finalidade de erradicar o tráfico de drogas. Esses militares estão abusando sexualmente das nossas jovens. E onde houver militares acontecerá isso porque nós, mulheres indígenas e trabalhadoras rurais, não temos direito a uma vida digna, segundo o governo.

Para García, os trabalhadores rurais e indígenas são da terceira classe. Por isso, os soldados fazem o que bem entendem. Em 1985, no primeiro governo do atual presidente, houve um massacre, uma matança de camponeses. Quando saímos à mobilização, os paramilitares saem a disparar e a matar. Nosso temor é que voltem a se apropriar de nossos direitos e a violentar nossa dignidade, abusando de nossas meninas. Há um problema muito grande em nosso país, e penso que em toda a América Latina onde tenha penetrado a política neoliberal.

Por que as mulheres indígenas e camponesas são contra os últimos decretos criados pelo governo de Garcia?

Lourdes - As leis que estão sendo feitas em nosso país são criadas contra os campesinos e indígenas e violentam o direito desses povos a ter uma vida digna. De acordo com a convenção 169 da Organização Internacional do Trabalho (OIT), deveria ser assegurada a proteção de toda terra ou território, bem como da cultura, de indígenas e campesinos. Essa convenção, o presidente atual violou porque, como se fosse o grande senhor, ele entrega as nossas terras aos grandes.

No Peru, vocês e outros movimentos sociais são criminalizados?

Lourdes - Como dirigentes, corremos riscos. Temos várias companheiras perseguidas, vivendo na clandestinidade, porque há ordem para que sejam capturadas. Temos um líder campesino que está hoje em risco na floresta amazônica do Peru. Ele recebeu balas no confronte de 5 de junho e sua situação de saúde é delicada. Ele está cercado por polícias e mal tratado psicologicamente agora. Como dirigentes, assumimos esse risco, pois, se não seguirmos lutando, vão privatizar a terra, vão privatizar a água, vão
nos impor à força sementes transgênicas e vão nos tornar consumistas. Assim, nós campesinos e indígenas seremos reduzidos a nada. Mas, não queremos isso. Creio que só lutando podemos conseguir o respeito e a soberania do nosso país.

Quais são os grupos perseguidos pelo governo Garcia hoje?

Lourdes - São movimentos indígenas e do campo. Há também companheiros da cidade. Todos são dirigentes que, como nós, reclamam por justiça e pedem que não se venda a terra e não se privatize a água. Dizem que somos terroristas porque saímos pelas ruas a nos mobilizar. Por isso, para nós, hoje, regressar ao Peru é um pouco preocupante. Recentemente, quando um
companheiro nosso, também líder campesino, voltava ao Peru, foi detido no aeroporto. Nós não sabemos como estará quando estivermos voltando. Nossas companheiras peruanas nos dizem para que tenhamos cuidado porque pode haver ordens de detenção contra nós. Mas, não sabemos de nada porque eles não avisam, não dão antes uma notificação. Só vão lá e te detêm.

Como vocês estão convivendo com a perseguição do governo?

Lourdes - Sabemos que nossas companheiras que estão clandestinas vêm sendo protegidas por outras companheiras solitárias. Um de nossos companheiros, o líder indígena Alberto Pizango [atualmente refugiado na Nigarágua] não se encontra com a gente em nosso país. Preferimos que ele se refugiasse em outro lugar porque, se ele fosse detido, sua vida correria perigo. Caso detido, ele não seria somente preso, mas também torturado e morto. Tememos que também nos detenham e nos façam esperar na cadeia que a Justiça venha nos libertar porque é injusto que nos prendam. Outro temor é que nos torturem, ou nos matem e depois façam parecer que foi tudo um simples acidente, ou uma briga entre bandidos do cárcere.

2009-08-10T01:56:00.002-03:00

SALVAÇÃO OU PERDIÇÃO

10/08/2009

Levantava degraus hercúleos pelo caminho. Seus tornozelos estalavam a insuficiência de seu equilíbrio.

Degraus entre o paraíso e o inferno – PURGATÓRIO

Tenta intenta
cabula o depois de amanhã
e passa a perna nessa vida bolorenta
FÉTIDA!

Degraus entre o paraíso e o inferno – PURGATÓRIO

7 pecados?
Somente o capital restou
E, mesmo assim, ninguém se salvou.

Degraus entre o paraíso e o inferno – PURGATÓRIO

Tenta intenta
bebe néctar de falsos deuses
e a existência continuará isenta

Degraus entre o paraíso e o inferno – PURGATÓRIO

Confundia-se entre o jazz e a bossa nova

Tenta intenta
E tripudia sonhos na alcova

Degraus entre o paraíso e o inferno – PURGATÓRIO

e diante de deus e do diabo, quem se salvou?

Noite parisiense ao bombardeio

2009-08-09T02:00:00.003-03:00

Noite parisiense ao bombardeio

09/08/2009

“Eles que comam brioches”
E seu libertário homem
Em capa vermelha
Lhe apresentava dauphins?
Oh Antonieta?
Chora a dor do parto em leito convalescente
Enquanto pobres sonham com migalhas
“E eles que comam brioches”
Não! Não às amas de leite! Não às governantas!
Pero hay que governar
Completamente incompreendida
e alienada pela Corte
e quem era?
Apenas uma puta (quase descoberta) dada a um sueco
Maria Antonieta

a sentença está posta

e não tenha medo

não chore meu filho

não chore minha filha

assim será

Amém

ÚLTIMO TANGO EM PARIS

2009-08-02T21:39:00.001-03:00

ÚLTIMO TANGO EM PARIS

Homenagem para Bertolucci

02/08/09

Perdidos em uma noite de boemia parisiense
tergiversavam fantasias pelas escadas de um prédio andarilho
enquanto a gorda mulher gargalhava daquele pseudo affair
pensavam: é possível gozar sem se tocar?
apertavam os olhos em busca de prazeres imagináveis
a sagrada família vociferava hipocrisias da história

e quem eram?
Nada mais ou nada menos que um homem e uma mulher
Um homem? Uma mulher?
apenas sexo. Dois sexos que não se diferenciavam
e nenhuma questão de gênero

entre a manteiga que escorria entre sexos
alucinavam suicídios de virgens
rolavam pelo chão
e como crianças celestiais, ainda pensavam:
é possível gozar sem se tocar?

trançavam pernas
e em seu último tango
entre o sagrado e o profano
entre o ritual e o fugaz
entre champanhe e uma punheta famélica
a morte anunciou o fim

carne, sexo, estômago

esvaindo sangue em uma varanda exangue

Nada mais ou nada menos que um homem e uma mulher
Um homem? Uma mulher?
apenas sexo. Dois sexos que não se diferenciavam...